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J’écris avec l’encre noire, les chagrins de tous les jours

et leur trame sans histoire, et leur éternel retour…

J’écris le deuil des saisons et le mal de la raison

et le jour près de s’éteindre.

J’écris avec l’encre verte un jardin que je connais.

J’écris les feuilles et l’herbe que le printemps remuait…

J’écris la lumière douce des chemins de mon pays…

Avec l’encre violette, j’écris les chemins de bruyères

sur les terres désolées et j’écris les âmes fières

de n’être pas consolées.

J’écris avec l’encre rouge tous les feux qui m’ont brûlée

et tous les rubis qui bougent dans le fond des cheminées.

et le soleil qui se couche sur les plus longues journées,

et toutes les roses qui sur la mer s’en sont allées…

 

Germaine BEAUMONT

Et une touche de jaune et de bleu dans le tableau de Van Gogh, Terrasse de café le soir, pour terminer cette semaine en sa compagnie.

 

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