Meursault, contre-enquête

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Actes Sud, francophonie, Kamel Daoud, Premier Roman

Quatrième de couverture :

Il est le frère de “l’Arabe” tué par un certain Meursault dont le crime est relaté dans un célèbre roman du XXe siècle. Soixante-dix ans après les faits, Haroun, qui depuis l’enfance a vécu dans l’ombre et le souvenir de l’absent, ne se résigne pas à laisser celui-ci dans l’anonymat : il redonne un nom et une histoire à Moussa, mort par hasard sur une plage trop ensoleillée.

Haroun est un vieil homme tourmenté par la frustration. Soir après soir, dans un bar d’Oran, il rumine sa solitude, sa colère contre les hommes qui ont tant besoin d’un dieu, son désarroi face à un pays qui l’a déçu. Étranger parmi les siens, il voudrait mourir enfin…

Hommage en forme de contrepoint rendu à L’Étranger d’Albert Camus, Meursault, contre-enquête joue vertigineusement des doubles et des faux-semblants pour évoquer la question de l’identité. En appliquant cette réflexion à l’Algérie contemporaine, Kamel Daoud, connu pour ses articles polémiques, choisit cette fois la littérature pour traduire la complexité des héritages qui conditionnent le présent.

Ce livre est dans ma PAL depuis sept ans et je dois avouer qu’il me faisait un peu peur. Peut-être est-ce pour cela, pour le sortir de la PAL, que j’ai proposé une semaine Francophonie à Marilyne, tout en sachant qu’elle avait beaucoup aimé ce roman et que j’aborderais le clavier les doigts tremblants pour en parler. Et en effet, j’ai un peu traîné sur ma lecture alors que j’étais saisie par la force du texte et j’ai les doigts tremblants à l’instant où j’écris ce billet.

J’ai lu et relu L’étranger d’Albert Camus, j’adore ce roman et je trouve l’idée de Kamel Daoud à la fois bluffante et vertigineuse : imaginer d’écrire l’histoire du point de vue de « l’Arabe » tué par Meursault, ou plutôt de son frère Haroun, qui a dû porter sa vie durant l’histoire de ce frère assassiné sur une plage d’Alger, que Camus ne cite que comme « l’Arabe », en lui niant ? lui refusant ? une identité qu’Haroun va s’évertuer à lui reconstituer.

Haroun va raconter cette histoire dans un bar rempli de fantômes, où il assume son athéisme face à un personnage sans doute en train d’écrire une thèse. Comme Meursault, Moussa (et Haroun) ont une mère, Haroun a lui aussi été amoureux d’une femme nommée Meriem (l’équivalent en arabe de la Marie de Meursault), il porte lui aussi un crime sur la conscience, qu’il a commis sous l’influence de la lune tandis que Meursault était écrasé de la chaleur du soleil. Ce savant jeu de doubles m’a éblouie : puissance de la littérature qui fait d’une fiction une réalité qui devient elle-même fiction, mise en abyme construite en spirale, se nourrissant du récit pour avancer et aller jusqu’aux limites de l’absurde.

Mais ce premier roman brillant n’est pas qu’un hommage à Camus. On y sent à vif les blessures de la colonisation et de la décolonisation, on y devine l’évolution de la société algérienne jusqu’à une époque où la religion domine le mode de vie et où les femmes ne sont plus aussi libres que la Meriem d’Haroun. Haroun qui, comme Meursault face au prêtre dans sa prison, – autre jeu de doubles – est confronté, à la fin du récit, à l’iman de son quartier oranais.

Enfin, pour tenter de rendre justice à ce texte magnifique, j’ai particulièrement apprécié le style de Kamel Daoud. Je me suis souvent lu des passages à haute voix : le texte m’y appelait, par le choix du narrateur de s’adresser à un « tu » imaginaire, par le genre du plaidoyer et par le choix par Haroun du français comme langue pour comprendre l’histoire de ce frère disparu.

La première page : « Aujourd’hui, M’ma est encore vivante.
Elle ne dit plus rien, mais elle pourrait raconter bien des choses. Contrairement à moi, qui, à force de ressasser cette histoire, ne s’en souviens presque plus.
Je veux dire que c’est une histoire qui remonte à plus d’un demi-siècle. Elle a eu lieu et on en a beaucoup parlé. Les gens en parlent encore, mais n’évoquent qu’un seul mort – sans honte vois-tu, alors qu’il y en avait deux, de morts. Oui, deux. La raison de cette omission? Le premier savait raconter, au point qu’il a réussi à faire oublier son crime, alors que le second était un pauvre illettré que Dieu a créé uniquement, semble-t-il, pour qu’il reçoive une balle et retourne à la poussière, un anonyme qui n’a même pas eu le temps d’avoir un prénom.
Je te le dis d’emblée : le second mort, celui qui a été assassiné, est mon frère. Il n’en reste rien. Il ne reste que moi pour parler à sa place, assis dans ce bar, à attendre des condoléances que jamais personne ne me présentera.« 

« J’ai tué et, depuis, la vie n’est plus sacrée à mes yeux. Dès lors, le corps de chaque femme que j’ai rencontrée perdait très vite sa sensualité, sa possibilité de m’offrir l’illusion de l’absolu. A chaque élan du désir, je savais que le vivant ne reposait sur rien de dur. Je pouvais le supprimer avec une telle facilité que je ne pouvais l’adorer – ç’aurait été me leurrer. J’avais refroidi tous les corps de l’humanité en en tuant un seul. D’ailleurs, mon cher ami, le seul verset du Coran qui résonne en moi est bien celui-ci : « Si vous tuez une seule âme, c’est comme si vous aviez tué l’humanité entière. »

« J’ai toujours eu cette impression quand j’écoute le Coran . J’ai le sentiment qu’il ne s’agit pas d’un livre, mais d’une dispute entre un ciel et une créature. La religion pour moi est un transport collectif que je ne prends pas. J’aime aller vers ce Dieu à pied s’il le faut, mais pas en voyage organisé. »

Kamel DAOUD, Meursault, contre-enquête, Actes Sud, 2014

Le très beau billet de Marilyne sur ce roman qui a obtenu le prix des Cinq continents de la Francophonie en 2014

Ainsi s’achève ma semaine Francophonie avec Marilyne qui vous propose de découvrir le roman Em de Kim Thuy. Merci de m’avoir accompagnée durant ce voyage immobile en littérature francophone !

Poussière rouge

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Afrique du sud, Apartheid, Gallimard, Gillian Slovo, Poussière rouge, Scripto

Quatrième de couverture :

En 1995, l’Afrique du Sud tente de se remettre de l’apartheid. Il faut régler les comptes du passé pour construire l’avenir. Tel est le rôle de la Commission Vérité et Réconciliation. Les audiences se succèdent et confrontent les victimes aux bourreaux.
Dans la chaleur poussiéreuse de Smitsrivier, Sarah, jeune et brillant procureur, cherche à y voir clair.
Mais le droit suffit-il à la quête de la vérité? Et LA vérité existe-t-elle? Au-delà des causes politiques, il y a les individus avec leurs failles et leurs contradictions, leurs petites lâchetés et leurs grands sentiments…

Nous sommes en 1995, après l’apartheid, dans la petite ville imaginaire de Smitsrivier, emblématique de la bien réelle volonté du nouveau gouvernement d’Afrique du Sud de construire un nouveau pays et de la non moins réelle ambiguïté de la Commission Vérité et Réconciliation, chargée de gérer les demandes d’amnistie déposées par les anciens tortionnaires de l’apartheid (le billet de Sandrine vous propose les conditions exactes de ces demandes d’amnistie par d’anciens policiers qui ont torturé et parfois tué des membres de l’ANC). Si la Réconciliation était surtout prêchée par les autorités religieuses, la Vérité était recherchée par les nouveaux responsables politiques du pays. Mais quelle vérité ? Et était-il possible d’en faire apparaître une ?  Car il y avait bien deux camps totalement opposés, les Blancs et les Noirs, les gens au pouvoir et les opposants, les tortionnaires et les victimes, donc… forcément deux vérités, au moins.

Le roman de Gillian Slovo, fille de l’ancien avocat puis ministre de Nelson Mandela (et à l’origine de la Commission), se situe dans ce contexte, qu’il nous permet de saisir dans toute sa complexité et il va même plus loin en démontrant à quel point victimes et bourreaux sont intimement liés. A travers les personnages de Dirk Hendricks, ancien policier et Alex M’Pondo, rescapé qui voulait laisser son passé de militant ANC aux oubliettes, car il pense avoir une lourde responsabilité dans la mort d’un de ses amis dont le corps n’a jamais été rendu à ses parents, entourés de leurs avocats Ben Hoffman et Sarah Barcant, la romancière tisse une intrigue dense, bien menée, où vérité et mensonge jouent au chat et à la souris, jusqu’à la fin. La romancière montre bien que rien n’est manichéen, malgré tous les rêves ou illusions des uns et des autres. (Le roman aurait pu s’appeler La vérité et autres mensonges, comme le roman de Sascha Arago.)

J’ai eu un tout petit peu de mal à entrer dans ce roman, parce que chaque chapitre se focalise sur un personnage, les allers et retours dans le passé sont fréquents (c’est sûr, j’étais un peu fatiguée quand j’ai commencé ma lecture) mais une fois plongée dans le bain (brûlant de soleil et de poussière) de Smitsrivier, je n’ai quasiment plus lâché le roman. Ses personnages sont bien campés, on se laisse déstabiliser par les manoeuvres et les contradictions des uns et des autres. Jusqu’à la fin, les événements et les rapports humains se succèdent, s’emboîtent, s’éclairent, rivalisent dans une construction impeccable.

Un très beau roman, nécessaire.

« Le silence. Il leur avait été familier autrefois. Un silence né d’abord de la crainte que l’homme le plus âgé inspirait à Dirk et qui, graduellement, d’une compréhension mutuelle avait fini par devenir une véritable amitié. Un silence qui avait aussi trempé dans les jours de sang, une façon d’échapper à tous ces mots hurlés dans la fureur. Un silence qui n’était plus possible, parce que dans les sables mouvants des temps nouveaux, même si les mots étaient durs, les choses non dites qui rôdaient sous la surface étaient bien plus dangereuses encore. »

Gillian SLOVO, Poussière rouge, Scripto, Gallimard, 2006

Gillian Slovo est d’origine sud-africaine mais elle vit à Londres depuis l’âge de douze ans, en 1964. Le roman est écrit en anglais et publié à Londres, aussi je l’inscris dans A year in England.

Cinq fragments du désert

Présentation de l’éditeur :

Cet ouvrage est une ode au désert, immensité à la beauté insolite, lyrique et métaphysique, qui toujours a nourri l’imaginaire humain. Proposé en édition bilingue français-arabe, ce livre réunit pour la première fois deux grands créateurs algériens, Rachid Boudjedra et Rachid Koraïchi, qui se connaissent depuis longtemps et sont originaires de la même ville, Ain Beida (450 km à l’est d’Alger). A la poésie inquiète du premier répond l’imagination fertile du second, texte et illustrations entrent alors dans une magnifique résonance. La traduction du français vers l’arabe est l’œuvre de Hakim Miloud.

C’est un bien beau livre que j’ai reçu des éditions Barzakh/Actes Sud, grâce à Libfly, dans le cadre de l’opération

Comme son nom l’indique, cinq textes nous livrent des visions fragmentaires du désert du Sahara, les nuits, le sable, la lumière, les oiseaux, les gens qui traversent le désert, le vide apparent, la vie qui sourd malgré l’aridité. Chaque fragment est introduit par des vers de Saint-John Perse et est prétexte à une réflexion philosophique, nourrie d’une écriture poétique, parfois savante voire absconse. Comme pour préserver le ysère de ce lieu vaste et insolite.

Mais la beauté de ce livre réside surtout à mon sens dans la traduction en arabe d’abord, dans ses illustrations ensuite.

L’ouvrage peut en effet se parcourir de gauche à droite, en français, et de droite à gauche en arable. On peut alors goûter dans la saisir la finesse de la calligraphie arabe. Les deux parties sont illustrées par Rachid Koraïchi : dessins à la plume, pages rythmées de graphismes disposés comme des hiéroglyphes, traits fins, couleurs de sanguine et de nuit, tout est fait pour séduire l’oeil. La qualité du papier ajoute au plaisir de feuilleter ce livre que je garderai précieusement.

 

Un grand merci aux éditions Barzakh/ Actes Sud, à Yomu et à Libfly ! (Cliquez sur le logo de l’opération pour tout savoir de ce désir de faire connaître des éditeurs du Mahgreb.

Et comme nous sommes le 12 janvier, je dédie ce billet à Hubert Nyssen, fondateur des éditions Actes Sud.

Cinq fragments du désert, Textes de Rachid BOUDJEDRA, Illustrations de Rachid KARAICHI, Barzakh/Actes Sud, 2001/2007

C’est jeudi, c’est citation

Ce jeudi, je vous livre une autre citation tirée de Celles qui attendent, livre chroniqué ici hier. J’ai trouvé cet extrait bien écrit, bien pensé…

« Ce que les gens appellent l’éternité, qu’ils imaginent telle une ligne de mire lointaine, n’existe pas. La véritable éternité, c’est un bref instant, volé à la vacuité du quotidien, où, soudain, une intense beauté se concentre et s’ancre si profondément en nous que le temps à venir ne peut en éroder le souvenir. L’éternité, c’est cette pleine présence à soi et aux autres lors de ces moments inoubliables. Si le corps se laisse ruiner par le temps, il existe en nous des endroits où la beauté ménage un espace hors d’atteinte. Partager la sincérité d’une émotion, c’est transmettre l’essence de ce que nous sommes. » (p. 285-286)

La citation du jeudi, c’est chez Chiffonnette.

Celles qui attendent

Ce livre raconte l’histoire de quatre femmes, Arame et Bougna, les mères, Daba et Coumba, les belles-filles, et en filigrane, celle des fils d’Arame et Bougna, Lamine et Issa. Dans ce village d’une petite île au large du Sénégal, la vie est difficile, il n’y a guère de perspectives d’avenir, et pour les familles moins aisées, l’Europe exerce une fascination presque irrésistible. Alors, de nuit, les pirogues surchargées s’en vont vers l’Espagne, et ceux qui y parviennent continuent à alimenter les rêves des familles restées au pays.

Mais la réalité est moins « rose » : Arame et Bougna ont tout fait pour que leurs fils s’en aillent et reviennent au village riches et auréolés de gloire. Et pour être sûres qu’ils rentrent au Sénégal, elles les ont poussés à se marier avant le départ. Leurs jeunes épouses sont restées avec leurs belles-mères, elles les attendent. La vie des unes et des autres se teinte successivement de rêve, de fierté, de désillusion, de désespoir…

 

Ce livre m’a complètement dépaysée et questionnée. Plusieurs thèmes et problématiques parcourent le roman.

Derrière le destin particulier de Bougna et d’Arame, c’est celui des femmes africaines qui est chanté, expliqué, décrit, documenté par Fatou Diome. Pendant que les hommes pêchent, jouent aux cartes, décident, les femmes triment, elles cuisinent, lavent le linge, vont ramasser le bois, remplissent les bidons d’eau, elles s’occupent des enfants, essayent tant bien que mal d’assurer le confort de tous, quitte à tenter de petits arrangements avec l’épicier ou à se priver de tout. C’est toute une société qui est dépeinte ici, écrasée par le soleil des tropiques, avec ses croyances, ses traditions, son code de l’honneur, ses clans, son fatalisme.

« Au village, les jours s’abattaient sur les épaules avec la régularité qu’on leur connaît sous les tropiques. Le quotidien avait repris ses droits et filait ininterrompu, longue piste monotone où les soucis poussaient plus vite que les fleurs. Les préoccupations scandaient la journée. Les moutons à emmener aux pâturages, le bois à chercher, la famille à nourrir, les enfants à vêtir, les malades à soigner avec des ordonnances qui croupissaient sous la poussière. Les marées se succédaient, impassibles, emportant avec elles les ongles des femmes qui retournaient la vase pour quelques fruits de mer. Et parce que les bras de l’Atlantique ne charriaient pas de monnaie, la débrouille était le talent collectif qui donnait sa couleur à chaque jour. Chacun avait des astuces qu’il croyait originales mais qui, en réalité, étaient mises en oeuvre par tous avec une discrétion qui coulait les pires conditions dans une apparence de normalité. Si personne ne se plaignait franchement, personne n’était dupe non plus. Ceux qu’on croise aux puces, achetant les mêmes choses dépréciées, sont rarement plus nantis que soi. Et là, sur la place du village, tout le monde s’arrachait les restes du monde moderne, repartait avec les miettes qu’il pouvait s’offrir, s’y accrochait de toutes ses forces, à défaut de savoir par quel bout saisir une vie malicieuse et toujours fuyante. »  (p. 151)

Pour améliorer ce quotidien, c’est d’abord la ville, la capitale Dakar qui attire. Et surtout le mirage, le miroir aux alouettes qu’est l’Europe. Car, si les mères donnent l’illusion de croire « pas de nouvelles, bonnes nouvelles » de leurs fils émigrés, la réalité vécue par ces jeunes gens est évidemment loin d’être idyllique. Et Fatou Diome ne se prive pas d’une critique virulente sur les conditions dans lesquelles les expatriés arrivent sur les côtes méditerranéennes et sur « l’émigration choisie », cette vassalisation de l’Afrique par l’Europe.

« De fait, l’équipage de Lamine et Issa avait reçu le même traitement que tous les aventuriers qui accostent là-bas. Derrière les grilles de Ceuta et Melilla bat un coeur que l’Europe économique voudrait anesthésier. Mais, répondant avant tout aux consignes humanistes, les militants de diverses associations accourent, soignent, nourrissent, encadrent et consolent les enfants de la misère qui viennent se briser les ailes contre la vitrine européenne, comme des oiseaux happés dans les lames d’une girouette. »  (p. 229-230)

Ce roman nous donne donc à voir la réalité, les désirs d’une vie meilleure du point de vue des migrants, et surtout de leurs familles, mais la romancière, qui vit en France depuis 1994, connaît les deux côtés de la « médaille ».

C’est très touchant aussi de découvrir la condition des femmes sénégalaises, jeunes et aînées, marquée notamment par la soumission, l’analphabétisme, la polygamie. L’occasion d’assister à quelques combines et colères croustillantes de Bougna, et d’admirer l’équanimité d’Arame, avant la révélation de quelques secrets de famille…

Un beau roman, à la langue tantôt flamboyante comme le soleil, tantôt dure comme la colère.

Fatou DIOME, Celles qui attendent, Flammarion, 2010

 

Un livre qui entre dans le challenge Femmes du monde (Anis l’a lu aussi, son avis ici)

 

 

 

Taxi

   Quatrième de couverture :

Portant chacune sur un aspect particulier de la vie sociale, économique ou politique en Egypte, ces cinquante-huit conversations avec des chauffeurs de taxi du Caire composent un tableau fascinant de ce pays à un moment clé (avril 2005 – mars 2006) du règne du président Hosni Moubarak – qui sollicitait alors un cinquième mandat. Tout y est en effet : les difficultés quotidiennes de la grande majorité de la population, la corruption qui sévit à tous les échelons de l’administration, l’omniprésence et la brutalité des services de sécurité, le blocage du système politique, les humiliations sans fin que la population subit en silence, les ravages du capitalisme sauvage…

   Consignés en dialecte égyptien avec un humour décapant et un admirable sens de la mise en scène, ces échanges librement reconstitués par l’auteur, sinon entièrement inventés par lui, relèvent à la fois de la création littéraire et de l’enquête de terrain. S’ils font connaître les griefs des « gens d’en bas », ils laissent aussi entrevoir les raisons pour lesquelles le pouvoir en place tient bon malgré sa décrépitude et son impopularité.

Tout est dit ou presque dans cette quatrième de couverture. Dans ce livre, on respire la poussière, la pollution, l’agitation interminable de la circulation cairote, mais aussi les revendications, les difficultés et le fatalisme des chauffeurs de taxis, reflets de la société égyptienne dans son ensemble.

C’est vraiment impressionnant de lire cet ouvrage quelques mois après la révolution qui a fait chuter le président Moubarak, dont on devine ici l’emprise, la manipulation, la corruption de son gouvernement. On ne peut que se réjouir que les Egyptiens aient osé exprimer leur soif de liberté, leur capacité à construire leur vie politique et citoyenne.

Beaucoup d’humour à goûter aussi non seulement dans les blagues des taxis mais aussi dans leur regard plein de lucidité sur l’histoire et la société égyptiennes…

« Celui qui n’est pas allé en prison sous Nasser n’ira jamais en prison, celui qui ne s’est pas enrichi sous Sadate ne s’enrichira jamais, et celui qui n’a pas mendié sous le règne de Moubarak ne mendiera jamais. » (p. 70)

« J’aimerais beaucoup prévenir le ministre de l’Information qu’on est en fait cent fois plus intelligents que lui et qu’on comprend ce qui se passe dans le monde deux cents fois mieux que lui. Mais où est-ce que je peux trouver ce ministre pour le lui dire ? Qu’est-ce que vous en pensez ? Il faudrait que je lui envoie un télégramme ? Ou est-ce que je risque d’être arrêté à cause d’un télégramme ? Qu’est-ce que j’y peux, c’est plus notre pays, maintenant c’est le leur. Ils peuvent faire ce qu’ils veulent et nous, mieux vaut qu’on s’occupe de nos affaires. » (p. 116)

« C’est agaçant. D’un côté le gouvernement n’arrête pas de parler de démocratie et de la première élection présidentielle pluraliste, et de l’autre côté un inconnu dans le métro nous écrit que le président possède l’argent de l’Etat et qu’il le dépense en cadeau pour un groupe de personnes qui appartiennent à Sa Majesté et qu’on appelle « son peuple ». Ces contradictions exaspèrent. Nous devons avaler des pilules d’idiotie pour supporter tout ce qu’ils nous disent. » (p. 157)

Khaled Al Khamissi, Taxi, Actes Sud, 2009

Les avis de Kathel, Gwenaëlle, Clara

Un livre lu dans le cadre du challenge Petit Bac (catégorie Métier) et Le tour du monde (pour l’Egypte, évidemment)

Jours d’enfance

  Décembre 1968. Au Wesley College à Bloemfontein (dans l’Eat libre d’Orange en Afrique du Sud), les élèves se préparent à affronter au tennis les Clefs-à-Molette, obscurs étudiants d’un collège technique afrikaner des environs. Quand les visiteurs descendent du car, Simon reconnaît parmi eux Fanie van den Bergh,  qu’il a connu sur les bancs de l’école à Verkeerdespruit, un gros village afrikaner.

Simon est lui-même fils d’un magistrat anglais et d’une Afrikaner, qui semblent vouloir dépasser le fossé entre ces deux nationalités. Mais la ligue des dames patronesses, la position du pasteur maître à penser sont souvent difficiles à combattre. Tous ceux qui ne sont pas dans la « norme » sont « écartés » : Steve et sa moto, Trevor et sa chemise rose. Et les instituteurs se succèdent rapidement à l’école, car ils ne souhaitent pas moisir dans ce trou.

Dans ce village, les enfants reproduisent presque inconsciemment les comportements racistes des adultes : ainsi, Fanie est un garçon épileptique et donc considéré comme un demi-idiot, d’autant plus peut-être que sa mère semble rétive aux tentatives d’aide proposées par les dames de la paroisse.

Quand Simon réussit à sortir du patelin pour entrer à Wesley, un collège très moyen qui correspond aux idées relativement libérales de ses parents, il peine à être pleinement intégré à cause de sa double origine. Lors dumatch de tennis qui l’oppose à Fanie, les souvenirs d’enfance remontent à la surface, et avec eux les divisions et les préjugés.

C’est grâce à Elodie Fondacci (Radio Classique) que j’ai entendu parler de ce livre et il était justement à la bibliothèque. Il ne s’agit pas d’un livre sur l’apartheid à proprement parler car l’auteur a choisi de montrer le fossé entre Anglais et Afrikaners mais on sent bien que les deux peuples partagent la même crainte des Bantous, il ne faut surtout pas que le village devienne un « bantoustan ». Tous ces préjugés sont vus à travers le regard innocent, spontané d’un enfant dans les années 1960, et dans son innocence, Simon provoque presque des catastrophes pour certains adultes quand il ne subit pas lui-même les préventions de ces mêmes adultes, à propos de son chien Dumbo par exemple. Dans son village d’abord, au collège ensuite, il apprend la vie, l’amitié, la jalousie, les expériences sexuelles, et sa naïveté nous vaut quelques scènes pas piquées des vers. J’ai souvent souri et parfois frémi devant certaines situations. Au bout du compte, dans la scène entre le directeur du collège et Simon, l’auteur nous livre finalement un message capital, on l’espère, pour l’apprentissage de Simon (malgré une conclusion hilarante).

Le poème de Robert Graves cité en exergue du roman, que je vous ai proposé pour le dimanche poétique, donne une des clés de lecture de ce roman : les gens qui se sentent protégés derrière leur rideau de paroles, d’a priori, « mourront glauques, saumâtres et volubiles ». Sauf s’ils acceptent de se laisser provoquer par « la lumière éclatante des jours d’enfance », celle qui interroge leurs choix d’adultes.

Michiel HEYNS, Jours d’enfance, Philippe Rey, 2010

Une escale en Afrique du Sud pour le Tour du monde