Loveday and Ryder, tome 2 Un pique-nique presque parfait

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Faith Martin, Harper Colins Noir, Loveday & Ryder

Quatrième de couverture :

Été 1960. Après une fête de fin d’année organisée par les étudiants de St Bede’s College sur les berges d’une rivière, le corps d’un certain Derek Chadworth est retrouvé flottant dans les eaux de Port Meadow. Et si tous les jeunes gens présents sur les lieux affirment que la mort de Derek est accidentelle, aucun d’entre eux ne peut attester avoir bel et bien aperçu l’étudiant à la fête. Confronté à des témoignages vagues qu’il juge peu crédibles, le Dr Clement Ryder décide d’ouvrir une enquête, assisté de la jeune policière Trudy Loveday, qui entreprend de se faire passer pour une étudiante de St Bede’s College. Trudy arrivera-t-elle à gagner la confiance des élèves et percer le mystère qui entoure la mort du jeune homme le plus populaire de l’université ? Car une chose est sûre : Derek Chadworth n’était pas un étudiant comme les autres…

Quand Babelio m’a proposé de recevoir ce livre, j’ai immédiatement accepté, je me doutais que ce livre me plairait. Certes, c’est un tome 2, on découvre les personnages récurrents dans le tome 1 Le corbeau d’Oxford, mais ce n’est absolument pas gênant pour la lecture (et j’ai d’ailleurs un bon filon pour me faire prêter le premier).

Les personnages récurrents, ce sont donc Trudy Loveday, stagiaire à la police d’Oxford, condamnée à des tâches ennuyeuses et à la suspicion de ses collègues masculins parce qu’elle n’est qu’une femme (on est en 1960…), sauf quand le docteur Ryder, le coroner du lieu, fait appel à elle pour l’aider à enquêter contre les évidences et les préjugés des supérieurs de la jeune femme. Et il y a la ville d’Oxford et ses environs, bien entendu…

Ici, il est question e la mort suspecte d’un étudiant noyé lors d’un pique-nique sur les bords de la rivière à Port-Meadow. Le pique-nique a été organisé par Lord Littlejohn, un autre étudiant arrogant et influent, qui use et abuse de sa position sociale. La mort de Derek Chadworth aurait pu être un crime parfait mais l’instinct et l’entêtement du Dr Ryder vont démontrer le contraire. Grâce à lui et Trudy, le lecteur pénètre dans les colleges d’Oxford, les pubs bondés d’étudiants, et aussi dans les secrets parfois sordides que cachent les magnifiques architectures de la ville.

C’est un cosy mystery bien mené, avec des personnages attachants, très humains, la jeune Trudy Loveday qui peut grâce à son mentor apprendre à enquêter, à analyser les situations et les personnes, à garder son sang-froid, avec la peinture des classes sociales et de la place de la femme dans les années 60, avec les balades au bord de la rivière et dans un jardin anglais autour d’Oxford. Sans oublier de petites touches d’humour so british. J’aime beaucoup la couverture colorée et graphique. Oserais-je que j’ai passé un moment charmant, même si les révélations sur le meurtre sont scandaleuses ? C’est sans doute dû à l’époque et aux valeurs morales de Loveday et Ryder.  Me voilà ferrée et partante pour découvrir le premier tome en attendant le troisième, annoncé pour la fin 2020.

Un grand merci aux éditions Harper Collins et à Babelio pour cette découverte.

Faith MARTIN, Un pique-nique presque parfait Une enquête de Loveday & Ryder, traduit de l’anglais (Royaume-Uni) par Alexandra Herscovici-Schiller, Harper Collins Noir, 2020

Aujourd’hui c’est Cosy Mysteries dans le Mois anglais.

Loin de vous ce printemps

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Agatha Christie, Le Livre de poche, Mary Westmacott

Quatrième de couverture :

Joan Scudamore, l’héroïne de ce récit, est une femme parfaite et consciente de l’être. Jusqu’au jour où, désoeuvrée, obligée d’attendre en plein désert le train qui la ramènera dans son douillet nid anglais, elle commence à remuer des souvenirs, à évoquer son mari, ses trois enfants… Détective lancée sur la piste de sa propre vie passée, elle rassemble, petit à petit, toutes les pièces du puzzle : une parole, un geste de l’un de ses proches, et un portrait se dessine, inattendu, horrible – le sien…

Joan Scudamore, une bourgeoise anglaise mariée à un avoué et mère de trois enfants bien établis dans la vie, rentre de Bagdad où elle a volé au secours de sa benjamine Barbara, souffrante. Sur le chemin du retour, très satisfaite d’elle-même et de ses qualités de maîtresse de maison et de mère impeccable, elle croise une vieille amie de pensionnat qui a mené une vie bien en dehors des rails tout tracés de Joan. Les remarques de Blanche nous mettent déjà la puce à l’oreille sur le caractère et le chemin de vie de la parfaite mère de famille. Joan reprend sa route mais à cause des pluies, elle est coincée pendant quelques jours dans une auberge minable en plein désert à attendre l’arrivée du train qui la ramènera enfin en Europe. Elle tombe vite à court d’occupations et est seule face à ses pensées, ses souvenirs, qui surgissent par exemple en se récitant des vers de Shakespeare (d’où est extrait le titre du roman). L’introspection est assez violente finalement et Joan comprend combien ses œillères de petite bourgeoise l’ont leurrée sur les êtres qui comptent le plus au monde pour elle.

Enfin je découvre l’un des romans « non polars » qu’a écrits Agatha Christie sous le pseudonyme de Mary Westmacott. Il y a quand même quelques points communs avec ses romans à énigme. D’abord, le désert et Bagdad rappellent qu’Agatha Christie connaissait bien ce lieu de vie pour y avoir accompagné Max Mallowan, son mari archéologue dans ses campagnes de fouilles (c’est aussi le lieu d’une enquête d’Hercule Poirot, Meurtre en Mésopotamie). Ensuite, l’enquête minutieuse sur elle-même que mène l’héroïne, le portrait sans complaisance qui se dessine de Joan Scudamore n’est pas sans rappeler les fins portraits psychologiques que dresse l’autrice dans ses romans policiers. Mais ce ne sont pas ces liens que je dresse entre les différentes oeuvres de Mrs Christie qui enlèvent de la valeur à ses romans sous pseudo.

Ce qui est aussi très intéressant, c’est de voir ce que Joan Scudamore fera de toutes ces révélations, de tout ce qu’elle a compris et qui la jette d’abord dans une profonde crise d’humilité. Que fera-t-elle une fois rentrée au foyer, auprès de son cher Rodney ? Je ne vous le révélerai pas, évidemment… J’ai apprécié ce roman, so british et ce portrait de femme sans concession mais plein de nuances.

Mary WESTMACOTT (Agatha CHRISTIE), Loin de vous ce printemps, traduit de l’anglais par H. De Sarbois, Le Livre de poche, 2007

Ce qui était perdu

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Babel, Catherine O'Flynn

Présentation de l’éditeur :

Birmingham, 1984. Kate, dix ans, rêve d’être détective et passe son temps libre dans le nouveau centre commercial de Green Oaks à observer les gens. Un jour, elle disparaît sans laisser de traces. Vingt ans plus tard, elle resurgit mystérieusement sur les écrans de contrôle du centre commercial de Green Oaks…

Comme cette présentation le fait pressentir, ce premier roman de Catherine O’Flynn oscille entre 1984 et 2003 en prenant bien le temps d’installer ses personnages et de distiller le suspense. Le tout dans un décor qui est à lui seul un personnage.

La jeune Kate Meaney est une enfant à part : elle n’a plus de parents et vit avec sa grand-mère, elle est très réservée, secrète et fait équipe avec O’Malley, son chimpanzé en peluche pour mener à bien ses activités de détective privé, que son père défunt l’a encouragée à vivre. Elle observe, elle suit les gens le plus discrètement possible, elle prend des notes, dans son quartier proche et surtout dans le centre commercial de Green Oaks, avec ses nombreux niveaux, galeries, ascenseurs, ses restaurants, ses boutiques, un lieu clinquant qui se prétend avoir vocation à englober tous les aspects de la vie de ses clients et qui a évidemment tué ou presque le petit commerce de proximité. Le seul adulte à qui la petite fille se confie, c’est Adrian Palmer, un jeune homme solitaire comme elle. Mais le jour où elle doit présenter un examen d’entrée à Redspoon, une école de haut niveau, Kate disparaît. Et les soupçons se tournent vers Adrian, le dernier à avoir été vu en sa compagnie. Adrian sera relâché, mais il disparaît à son tour. La gamine ne sera jamais retrouvée.

Vingt ans plus tard, dans le même centre commercial, Lisa, manager d’une boutique de disques et Kurt, agent de sécurité, traînent leur ennui et leur mal-être. Un mal-être qui remonte à l’enfance et qui a orienté leurs choix de vie adulte. Avec eux, le lecteur découvre l’envers du décor de Green Oaks : le peu d’espace et de confort accordé aux employés, les kilomètres d’allées grises derrière les boutiques et dans les sous-sols, l’abrutissement lié au bruit, aux clients insatisfaits, à l’extension permanente du centre. Une nuit, Kurt, qui a souffert d’hypersomnie, voit passer sur ses écrans de contrôle une petite fille qui disparaît aussitôt. Lisa trouve une peluche poussiéreuse à l’entrée d’un couloir de service. Le « hasard » va faire se rencontrer Kurt et Lisa qui vont se lancer à la recherche de l’enfant et avec elle, de leur enfance perdue.

Catherine O’Flynn tisse patiemment sa toile, en nous dévoilant petit à petit les liens entre ses personnages, avec des personnages secondaires bien campés, avec un bon sens du suspense et une grande sensibilité. Les personnages de Kurt, Lisa et bien sûr Kate, sont touchants, chacun à leur manière. Dans une construction parfaite, les fils se nouent et se resserrent jusqu’à la révélation finale (que je n’avais absolument pas vue venir). Pour un premier roman, c’est un coup de maître et je vais guetter d’autres livres de l’autrice.

Catherine O’FLYNN, Ce qui était perdu, traduit de l’anglais par Manuel Tricoteaux, Babel, 2015 (Jacqueline Chambon, 2009

Le Mois anglais – Journée Romancières

Agatha Raisin enquête – A la claire fontaine

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Agatha Raisin enquête, Albin Michel, M.C Beaton

Quatrième de couverture :

Ancombe, paisible petit village, possède une source d’eau douce réputée pour ses bienfaits. Mais l’arrivée d’une société qui veut l’exploiter échauffe les esprits et divise les habitants: s’enrichir ou renoncer à la paix? Lorsque Robert Struthers, le président du conseil municipal, est retrouvé assassiné, l’affaire prend une sale tournure. Pour y voir plus clair, Agatha Raisin décide d’aller à la source et se fait embaucher par la société…

Agatha Raisin est rentrée de Chypre et elle est toujours meurtrie par la froideur de James Lacey à son égard. Cette enquête va nous replonger dans le charme des petits villages des Cotswolds… ou pas. Car ces lieux qui paraissent sans doute idylliques aux touristes sont habités par des jalousies, des rancoeurs, des replis sur soi… tout ce qui peut donner lieu à des crimes et à de pétillantes enquêtes.

La source d’eau d’Ancombe divise donc le village,,entre les partisans  d’une exploitation commerciale et et ses farouches opposants, bien décidés à tout pour protéger la nature. Le président du conseil municipal détenait la clé du vote pour ou contre la société des eaux des frères Freemont, car trois membres étaient pour, trois membres contre, et voilà qu’on le retrouve assassiné dans la fameuse fontaine… 

Pour enquêter – et pour une fois, la police est d’accord car elle piétine – Agatha met ses talents publicitaires au service de la société des eaux et… se laisse charmer par le plus jeune des Freemont, Guy, beaucoup plus jeune qu’elle. Que ne ferait-on pas pour se sentir aimée… ou pour titiller la jalousie de son ancien partenaire ? Et ça marche : Agatha et James laissent de côté leur ressentiment pour collaborer (tant bien que mal quand même) et trouver le fin mot de l’histoire. C’est une enquête pleine de rebondissements où la pauvre Agatha subit la jalousie, la méchanceté des habitants d’Ancombe (à croire que la source ne purifie pas du tout leurs intentions) et est heureusement toujours soutenue par ses amis Mrs Bloxby (la femme du pasteur) et Bill Wong (le jeune policier).

Agatha et James vont-ils renouer ? La question est toujours d’actualité à la fin de ce numéro, que j’ai dévoré (c’est le plaisir de ces lectures « cosy »).

M.C. BEATON, Agatha Raisin enquête A la claire fontaine, traduit de l’anglais par Françoise du Sorbier, Albin Michel, 2017

Exquises petites morts

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Editions M.E.O., Liliane Schraûwen, nouvelles

Quatrième de couverture :

L’amour… On le cherche, on le poursuit, on le fait et le défait, on en jouit, on en souffre. On le chante, l’écrit, le peint, le joue et le feint… On meurt pour lui, ou l’on tue. Mais que recouvre ce mot ? Nous aimons Dieu (parfois), notre patrie (rarement), nos parents, nos enfants. Nous aimons rire et chanter, nous aimons le sport, le cinéma, et même le chocolat ou le bon vin. Nous aimons nos rêves, nous aimons aimer. Nous aimons, aussi et surtout, cette moitié d’orange dont on nous a dit et répété qu’elle existe, qu’elle est là, quelque part, à nous attendre, et qu’elle comblera tous nos désirs, tous nos besoins.
Le même terme pour désigner tant de choses : possession, jouissance, domination, jalousie, volupté, tendresse, sacrifice… Depuis toujours, Éros et agapè jouent à cache-cache pour mieux nous tromper. Parfois, ils se trompent eux-mêmes, et tout dérape. Le bus fait une embardée, la déception nous dévore, la belle endormie oublie de se réveiller, la foudre frappe pour de bon…

J’ai choisi ce livre parmi les trois propositions d’édition de mai de la maison M.E.O. : j’étais curieuse de découvrir la plume de Liliane Schraûwen, dont des textes ont aussi été publiés chez Luce Wilquin et Quadrature.

« La petite mort », c’est ainsi que l’on désignait l’épilepsie dans la médecine ancienne. Cette expression a pris un sens figuré et familier pour désigner l’orgasme. Au fil de dix-sept nouvelles, Liliane Schraûuwen explore le sentiment amoureux et tout particulièrement le désir : celui qui naît au premier regard ou au premier contact physique, celui qui se contrôle voluptueusement, celui qui domine, celui qui veut posséder à tout prix. Les jeux sado-masochistes, le voyeurisme, le harcèlement, les fantasmes s’invitent dans le sentiment amoureux. Ce qui est intéressant, comme le dit la quatrième de couverture, c’est le moment où les choses dérapent, où la puissance se fait dominatrice, où le jeu érotique devient mortel.

Bon, il me faut avouer que les écrits sur l’intimité amoureuse, l’érotisme, ce n’est pas trop mon goût. Alors, pourquoi, e demanderez-vous, ai-je demandé ce livre ? Eh bien, il faut que je vous avoue qu’après quelques nouvelles bien écrites mais trop « physiques » à mon goût, mon attention a été réveillée grâce à les nouvelles Rabelais, Victor et moi » et Aglaé. La première met en scène une jeune ado qui croit dur comme fer que les bébés naissent par l’oreille, comme Gargantua, la seconde imagine une autre ado totalement fan d’une autrice, Aglaé (qui ressemble furieusement à une certaine Amélie N.) qui lui écrit des lettres de plus en plus pressantes jusqu’à une rencontre tragique avec son idole. L’humour de ces deux textes a relancé mon intérêt pour toutes ces situations amoureuses qu’analyse Liliane Schraûwen avec finesse.

J’ai aussi été touchée par la nouvelle La chance, qui dresse le portrait impitoyable de la moderne solitude des coeurs, de l’égoïsme, l’indifférence, l’irresponsabilité générées dans notre société. J’ai aussi aimé la dernière nouvelle du recueil, Eros et Thanatos, qui évoque une autre forme de solitude et un fantasme particulier. Le titre de ce dernier texte résume à lui seul les subtils aléas du sentiment amoureux.

Au final, je ne regrette pas du tout cette découverte, cachée sous une couverture soignée. Merci à Gérard Adam et aux éditions M.E.O pour l’envoi de ce livre !

Liliane SCHRAUWEN, Exquises petites morts, M.E.O., 2020

Le prix de la chair

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Commissaire Brunetti, Donna Leon, Points

Quatrième de couverture :

L’éminent avocat vénitien Carlo Trevisan a été retrouvé mort dans un train. Arpentant les quartiers malfamés de Venise, pour les besoins de l’enquête, le commissaire Brunetti découvre un trafic international de prostitution, plus ignoble encore qu’une « traite des Blanches ». Meurtres, corruptions et argent sale seront au rendez-vous, et, bien sûr, les notables vénitiens sont de la partie…

Tout commence en automne avec un accident de camion spectaculaire, glissages en montagne, plongée dans le ravin et découverte d’un chargement… spécial. L’affaire aura un lien avec les meurtres de notables que le commissaire Brunetti devra résoudre au début de l’hiver.

C’est la quatrième enquête du commissaire Brunetti que je lis et dans celle-ci, la ville n’a pas vraiment un rôle particulier. Pas de quartier mis en avant dans l’enquête (et il n’est pas question de quartiers mal famés, comme l’évoque la quatrième de couverture) mais plutôt la haute bourgeoisie d’affaires vénitienne, des avocats, des experts-comptables qui m’ont fait penser à la haute société victorienne décrite par Anne Perry dans ses romans : belle façade respectable et coulisses sordides, immondes.

Pas de quartier spécial donc, mais Brunetti rencontre quand même la soeur de la signora Elettra (la secrétaire « magique » du vice-questeur Patta) au café Florian, rien de moins. Pas de scène pittoresque avec Patta, qui se contente de cultiver envers et contre tout les apparences du commissariat. (Heureusement  qu’il y a maintenant la brillante Elettra, dont les ressources et la créativité flirtent toujours avec les limites.) Et pas de bonne recette cuisinée chez les Brunetti, même si les conversations avec sa femme Paola et sa fille Chiara sont passionnantes et aident le commissaire à résoudre l’enquête.

Ce n’est peut-être pas le plus palpitant épisode de la série, donc, mais il a bien rempli son office de « divertissement ». A la fin, Brunetti est confronté à une disparition de preuves qui a sûrement dû le mettre dans une rage folle (plus qu’un règlement « à l’italienne » ou plutôt d’une certaine frange au pouvoir), qui renforcera sûrement son sens de la justice et de l’honnêteté dans les romans suivants.

Donna LEON, Le prix de la chair, traduit de l’anglais (Etats-Unis) par William Olivier Desmond, Points, 2013 (Calmann-Lévy, 1998)

Mai en Italie avec Martine

Max, en apparence

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Arléa, Le Mois belge 2020, Nathalie Skowronek

Quatrième de couverture :

En apparence, Max avait laissé Auschwitz derrière lui.
Une histoire ancienne qui avait fini par s’effacer, comme dans mon souvenir le numéro tatoué sur son bras qu’enfant je connaissais par cœur, et que j’avais pourtant fini par oublier.
Mon grand-père Max était à présent un homme d’affaires qui, associé à Pavel, son vieil ami des camps, trafiquait par-dessus le mur de Berlin pour alimenter la nomenklatura d’Allemagne de l’Est en produits de luxe et marchés divers. Tout aurait été pour le mieux, Max vivant au milieu de sa cour, si ce départ pour Berlin (qui avait été il n’y a pas si longtemps le cœur de la machine de mort) ne s’était fait au prix de l’abandon de son épouse et de sa petite fille, restées à Liège.
En apparence seulement.
Car Max chaque matin faisait le tour du zoo de Berlin, avec dans ses poches ses pilules, et un petit sac de diamants.

J’ai lu le premier roman de Nathalie Skowronek, Karen et moi,  il y a cinq ans déjà, j’ai longuement attendu avant de renouer avec elle,par crainte sans doute de ne pas retrouver le même enchantement (parfois je crains de ne plus rien avoir à lire d’un auteur aimé, pourtant ici trois titres sont parus depuis Max, en apparence, dont un tout récent).

Nathalie Skowronek fait allusion à son premier roman dans celui-ci, mais je ne me souvenais pas qu’elle évoquait déjà si explicitement le mal-être lié à ses ascendants, aux manques, aux trous dans son histoire familiale marquée par la déportation des Juifs de Belgique. Donc on peut dire que la narratrice de Karen et moi était déjà presque un double de l’autrice. Ici, celle-ci part sur les traces de son grand-père maternel, Max, rescapé d’Auschwitz ou plutôt de Jawischowitz, un des camps satellites où les prisonniers travaillaient durement à la mine de charbon. Max dont une grande partie de la famille a disparu à Auschwitz, ses parents, sa première femme, une soeur et des frères. Max qui a survécu aux marches de la mort. Une fois revenu, il s’est assez vite remarié avec Rayele, mais il a rapidement délaissé sa femme et sa fille (la mère de Nathalie Skowronek) pour vivre en Allemagne, à Berlin, et y mener des affaires plus ou moins louches avec un ami rescapé lui aussi du même camp, naviguant entre RDA et RFA et s’enrichissant rapidement et volontairement dans le pays où était né le régime nazi.

Max n’a jamais – ou si peu – évoqué ce qu’il avait vécu à Auschwitz. Consciente que les silences familiaux ont mené à la dépression de sa mère et à son propre mal-être, Nathalie Skowronek mène l’enquête auprès des membres survivants de la famille, dont certains ont émigré en Israël. Elle essaye aussi de rassembler ses propres souvenirs, avec pour fil conducteur le numéro tatoué sur le bras de Max, signe non verbal, implicite alors que l’homme n’a jamais raconté son histoire. L’auteure amasse aussi une quantité impressionnante de lectures sur le sujet, ce qui l’aide à construire son roman, tandis qu’elle ne cesse de se poser des questions sur la pertinence de sa recherche.

Cette lecture a suscité en moi de multiples sentiments. J’ai aimé tout cet aspect de recherche et de questionnement bien légitime et tellement délicat de la part de l’autrice vis-à-vis de sa famille. J’ai été surprise par la personnalité de Max, qui a recouvert de silence tout ce qu’il avait subi en tant que Juif jusqu’à la libération des camps : pendant quelques années, j’ai organisé pour les rhétos de mon école la rencontre avec d’anciens déportés et la question de la transmission semblait tellement évidente pour ces personnes que la volonté de silence de Max a vraiment été surprenante. Elle n’est certes pas si manichéenne que cela et l’homme avait vraiment une personnalité très complexe mais quand même… Je dois dire aussi qu’après une série de lecture sur des personnes âgées, sur le thème de la mémoire, du souvenir, dans lequel cette lecture s’intégrait parfaitement, et après plusieurs semaines de confinement et une perspective de sortie étrange, j’ai eu un peu de mal à arriver au bout du livre, assez pesant. Mais cela n’enlève rien à ses qualités et à la sensibilité de son autrice.

« Nous en étions là. A cet amas d’histoires qui se transmettaient à notre insu sans que personne pût ordonner les choses. Lorsque je commençai à m’y intéresser, je compris que je m’étais donné la tâche d’organiser le chaos dont j’étais l’héritière. »

« Quoique je tente, je n’écrirai jamais qu’un ersatz d’une réalité que je ne peux appréhender. Plus j’avance, plus j’interroge, plus je lis, plus je me sais vague, incomplète, en-deçà de ce qui a été. Et l’écrire (faute avouée, faute à moitié pardonnée ?) ne me protège de rien. Quoique je fasse, je reste de l’autre côté. »

Nathalie SKOWRONEK, Max, en apparence, Arléa, 2013

Je publie ce billet alors que nous avons appris hier le décès de Henri Kichka à l’âge de 94 ans. Cet ancien déporté n’a cessé de témoigner de son « expérience » d’Auschwitz, auprès des jeunes notamment. « Un virus microscopique a réussi là où toute l’armée nazie avait échoué » a annoncé son fils hier 26 avril. Nathalie Skowronek évoque le témoignage écrit d’Henri Kichka dans son roman.

Les dimanches d’Angèle

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Le Mois belge 2020, Les dimanches d'Angèle, Linda Vanden Bemden, nouvelles, Quadrature

Quatrième de couverture :

Grand-maman est entrée en maison de repos un 2 janvier. Elle y est décédée 5 ans plus tard. Il y eut donc 5 fois 52 semaines de lessives, de visites, de bisous, de sourires. Mais aussi une semaine et demie de dentier perdu, 17 jours de lunettes égarées, 14 jours d’hospitalisation, 5 anniversaires, 8,7 litres de liquides renversés, 4 Noëls et demi, 3650 tartines, principalement à la confiture. Ses angoisses. Mes réponses. Mes angoisses. Sans réponse. Et l’odeur de pisse, évidemment.

Pendant cinq ans, la grand-mère de Linda Vanden Bemden, qui perd la mémoire et est un peu désorientée, a vécu en maison de repos. Chaque fois qu’elle rentrait chez elle après une visite, la petite-fille a écrit un texte qu’elle publiait sur les réseaux sociaux. en voici , réunis dans la collection Miniatures des éditions Quadrature. Des textes qui font une phrase, quelques lignes, une page, et qui disent bien sûr le quotidien d’une dame très âgée, la vie de la maison de retraite. Il y a, malgré la vieillesse, malgré le rétrécissement de la vie, malgré la proximité de la mort toujours tapie en embuscade, il y a de la poésie, du sourire dans les éclats de vie captés par Linda Vanden Bemden. Oh il y a bien sûr parfois le soupir fataliste et un peu débordé d’un soignant, les prises de bec entre résidents qui « perdent la tête » (mais pas le coeur), mais il y a toujours énormément de bienveillance, c’est l’amour indéfectible pour sa grand-mère, « sa princesse », qui illumine ce recueil.

Les dimanches d’Angèle, des textes ciselés, un petit bijou de tendresse et d’humour.

« A l’essentiel

Voilà Angèle installée dans sa chambre double à la maison de vie et de soins.

Presque toute sa vie tient dans une garde-robe : penderie à gauche, étagères à droite, valise sur le toit. Et dans deux petits meubles : l’un à couture, l’autre à tiroirs.

Une leçon d’essentiel, à l’ombre denos encombrements. » (p. 8)

« Feu d’artifice

Ce dimanche, la maison de vie et de soins est pyrotechnie de Noël. Formué ainsi, cela semble prometteur. En réalité, pas du tout : 

-de Noël parce qu’un mini marché de Noël a prs place dans la salle à manger.

-pyrotechnique parce qu’un feu d’artifice est la comparaison qui s’impose quand un pensionnaire éternue après avoir mis en bouche une large part de tartine trempée dans le café.

Pas forcément festif mais très réussi. » (p. 19)

« Ecrits

A la maison de vie et de soin aujourd’hui, des écrits.

-Dans l’ascenseur : « Mercredi de 14h à 16h, atelier blagues et énigmes. »

-Sur le panneau d’affichage Santé : « Tu as entre 60 et 100 ans et tu souaites faire le point sur ta structure musculaire ? Participe à notre atelier. »

-Dans la salle commune : « La vie est frite de petites choses. »

Une lettre de différence et la vie prend des airs de mayonnaise. » (p. 61)

Linda VANDEN BEMDEN, Les dimanches d’Angèle, Quadrature, 2020

Des nouvelles (des Angèle) pour ce Mois belge. Nous sommes lundi mais dans l’octave de Pâques, c’est tous les jours dimanche !

 

…née Pélagie D.

Après la lecture de Une vie pour rien et son personnage de vieille dame, j’ai enchaîné spontanément avec ce titre de Françoise Houdart, une autrice que je n’avais pas lue depuis un bout de temps.

…née Pélagie D. … Oui, Pélagie a porté un nom de jeune fille, Pélagie Depluvrée, mais on l’a connue la plus grande partie de sa vie sous le nom de madame Oscar Galant. Elle est passée de l’autorité e son père à celle de son mari en épousant Oscar. Oh elle n’a jamais été maltraitée mais c’était l’époque où les femmes vivaient dans l’ombre de leur mari, c’était l’ordre établi et Pélagie ne s’est jamais vraiment rebellée. Elle s’est occupée de ses deux enfants, de son mari jusque dans la maladie, elle a accompli son devoir.

Sauf quand elle a décidé de passer le permis de conduire, à l’âge de septante-deux ans, peu avant de devenir brutalement veuve.

Sauf que, depuis qu’elle feuilletait l’atlas de géographie à l’école de madame Cardinal, Pélagie rêve de passer la mer. Depuis longtemps, Pélagie collectionne les cartes postales de la mer. Surtout depuis qu’elle a découvert une vieille carte envoyée d’Ostende à sa mère en août 1923 par un certain Gaston Dekronck : « Voudrez-vous encore savoir que je vous aime ? »

Et voilà que, maintenant qu’elle est veuve, Pélagie accomplit son rêve : elle s’est acheté un billet de train jusqu’à Ostende et elle a pris le ferry qui mène en Angleterre. Quatre longues heures de traversée au cours desquelles Pélagie se remémore sa vie, les rêves de l’enfance, la vie adulte, son mari un peu pesant, les rêveries qu’elle s’octroyait devant sa collection de cartes postales, les désirs inavoués, un peu fous, un peu flous qu’elle sentait confusément au fond d’elle. Et la voilà sur la mer, voilà que la vieille dame passe la mer. Elle partage ses souvenirs avec un vieux monsieur un peu collant qui fait la traversée pour aller rejoindre sa fille à Londres.

Mais peut-on se détacher aussi facilement que cela de l’ombre si forte du mari, même décédé ? Pélagie peut-elle redevenir vraiment Pélagie Depluvrée, Pélagie « de plus vraie », avais-je envie de lire dans son nom de jeune fille ? Ou rester « née Pélagie D. » ?

Ce n’est que vers la fin de ma lecture que je me suis souvenue de l’étymologie du prénom Pélagie, ce prénom vraiment désuet choisi par Françoise Houdart pour raconter avec finesse les débats intérieurs de cette vieille dame. Comme toujours, l’écriture de la romancière est marquée de sensorialité et de sensualité : la joie de voir la mer se mêle aux souvenirs olfactifs, tactiles d’une vie de femme. Tous les non-dits se déploient dans la fin du roman, inattendue mais tellement compréhensible, oserais-je dire parfaite sous la plume délicate de Françoise Houdart.

Premières lignes :

« J’ai osé… ! Comme c’est curieux ! Comme c’est étrange de s’entendre prononcer ces mots-là… ! Les entendre dits de sa propre voix… différente pourtant, oui si profondément différente de celle qui m’habite depuis toujours, que je la sens étrangère à moi-même, étrangère à la voix qui me souffle les répliques, celle qui pose des mots sur mes gammes muettes, dans les bulles vides de mes dessins inanimés, mes apnées, mes absences. Je ne suis pas déçue, pas vraiment… N’est-ce pas ainsi que l’on découvre la voix de sa mère de ce côté-ci de la vie ? »

Françoise HOUDART, …née Pélagie D., Luce Wilquin éditrice, 1996

Rendez-vous féminin aujourd’hui et j’ai le trio gagnant : autrice, éditrice et personnage féminin 😉

Blague à part, la lecture de Une vie pour rien m’a entraînée à faire remonter dans ma PAL belge des titres qui mettent en scène des femmes, des personnes âgées, qui se centrent sur le(s) souvenir(s) et c’est ainsi que j’ai choisi ce titre pour cette journée au féminin. J’espère en présenter plusieurs autres durant ce mois belge.

Today we live

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1944, Arennes, Deuxième guerre mondiale, Emmanuelle Pirotte, Le Cherche-Midi, Le Mois belge 2020

Quatrième de couverture :

Décembre 1944. C’est la contre-offensive allemande dans les Ardennes belges. Pris de panique, un curé confie Renée, une petite fille juive de 7 ans, à deux soldats américains. Ce sont en fait des SS infiltrés, chargés de désorganiser les troupes alliées. Les deux nazis décident d’exécuter la fillette. Au moment de tirer, Mathias, troublé par le regard de l’enfant, tue l’autre soldat.
Commence dès lors une cavale, où ils verront le pire, et parfois le meilleur, d’une humanité soumise à l’instinct de survie.

Aucun personnage de ce roman palpitant n’est blanc ou noir. La guerre s’écrit en gris taché de sang. Une écriture efficace et limpide.

J’ai enfin pris le temps de lire le premier roman d’Emmanuelle Pirotte et j’ai beaucoup apprécié le récit de cette rencontre improbable entre une petite fille juive et un soldat allemand infiltré dans les rangs alliés (je l’avoue, je ne savais même pas que cela existait) durant la contre-offensive allemande dans les Ardennes en décembre 1944. C’est sur un regard que se joue cette rencontre, un regard qui fait se rapprocher deux êtres insondables au yeux des autres, deux personnes si différentes qui ont chacune un parcours de vie dramatique que l’on découvrira au fil des pages. La petite Renée, séparée des siens, ballottée de famille en couvent d’accueil, ne se fait déjà plus d’illusion sur le monde des adultes et sur la possibilité de retrouver sa famille après la guerre. Mathias, qui a intégré une des unités les plus dangereuses de la SS, a lui aussi perdu tout état d’âme et refoule bien loin les émotions. C’est pourtant comme un flash qui attire Renée et Mathias l’un vers l’autre, une sorte d’assurance, de sécurité indicible.

La tragédie va se jouer dans la cave de ferme où ils sont tous deux réfugiés avec une famille belge élargie et avec des soldats américains perdus : dans ce huis-clos, le froid et la faim dictent leur loi, la peur exacerbe les sentiments, l’angoisse fausse le jugement, les étiquettes de « bons » et de « méchants » glissent mystérieusement. Personne ne sortira indemne de cette épreuve.

Ce premier roman m’a un peu fait penser à ceux d’Armel Job, ancré comme ceux-ci dans un terroir et une réalité historique qui sert de toile de fond à une histoire particulière, et même à ceux de Georges Simenon, avec l’analyse précise des comportements et des ressentis et ma foi, ce sont de belles références. Emmanuelle Pirotte a l’art de nous faire croire à cette histoire et on ne lâche pas le livre jusqu’à son épilogue.

« Elle avait faim, comme tout le monde, mais il fallait attendre encore deux heures avant de pouvoir grignoter le minuscule quignon de pain et la tranche de jambon. (…) La ferme P. avait été prise par les Allemands, reprise par les Américains, et les uns comme les autres avaient dévalisé les réserves de nourriture. (…)
Les Allemands avaient été brutaux, méprisants et mufles. Mais les Américains étaient si nerveux qu’ils en devenaient tout aussi déplaisants. »

« Le soldat et l’enfant regardaient Jeanne avec une intensité qui la troubla. Elle se souviendrait toujours de l’entrée de ce drôle de couple dans sa cuisine, par cette lumière froide et vespérale, de leurs singuliers regards, clair pour lui, très sombre pour elle, deux paires d’yeux qui lui firent l’effet d’appartenir à des animaux sauvages, de la même horde. »

« Au fond, ce qui faisait que les nazis ne deviendraient jamais les maîtres du monde, c’était leur manque total de sens de l’humour. Et, corrélativement, leur inaptitude à l’autodérision. Le peuple juif pouvait bien avoir été gratifié de toutes les tares possibles et imaginables, il avait une supériorité incontestable sur la race germanique, quoi qu’en pensa le Führer. Au coeur de la tourmente qui les engloutissait, dans les situations les plus infernales, les Juifs continuaient de pratiquer leur humour noir. »

Emmanuelle PIROTTE, Today we live, Le Cherche-Midi, 2015

Le Mois belge