Le prix de la chair

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Commissaire Brunetti, Donna Leon, Points

Quatrième de couverture :

L’éminent avocat vénitien Carlo Trevisan a été retrouvé mort dans un train. Arpentant les quartiers malfamés de Venise, pour les besoins de l’enquête, le commissaire Brunetti découvre un trafic international de prostitution, plus ignoble encore qu’une « traite des Blanches ». Meurtres, corruptions et argent sale seront au rendez-vous, et, bien sûr, les notables vénitiens sont de la partie…

Tout commence en automne avec un accident de camion spectaculaire, glissages en montagne, plongée dans le ravin et découverte d’un chargement… spécial. L’affaire aura un lien avec les meurtres de notables que le commissaire Brunetti devra résoudre au début de l’hiver.

C’est la quatrième enquête du commissaire Brunetti que je lis et dans celle-ci, la ville n’a pas vraiment un rôle particulier. Pas de quartier mis en avant dans l’enquête (et il n’est pas question de quartiers mal famés, comme l’évoque la quatrième de couverture) mais plutôt la haute bourgeoisie d’affaires vénitienne, des avocats, des experts-comptables qui m’ont fait penser à la haute société victorienne décrite par Anne Perry dans ses romans : belle façade respectable et coulisses sordides, immondes.

Pas de quartier spécial donc, mais Brunetti rencontre quand même la soeur de la signora Elettra (la secrétaire « magique » du vice-questeur Patta) au café Florian, rien de moins. Pas de scène pittoresque avec Patta, qui se contente de cultiver envers et contre tout les apparences du commissariat. (Heureusement  qu’il y a maintenant la brillante Elettra, dont les ressources et la créativité flirtent toujours avec les limites.) Et pas de bonne recette cuisinée chez les Brunetti, même si les conversations avec sa femme Paola et sa fille Chiara sont passionnantes et aident le commissaire à résoudre l’enquête.

Ce n’est peut-être pas le plus palpitant épisode de la série, donc, mais il a bien rempli son office de « divertissement ». A la fin, Brunetti est confronté à une disparition de preuves qui a sûrement dû le mettre dans une rage folle (plus qu’un règlement « à l’italienne » ou plutôt d’une certaine frange au pouvoir), qui renforcera sûrement son sens de la justice et de l’honnêteté dans les romans suivants.

Donna LEON, Le prix de la chair, traduit de l’anglais (Etats-Unis) par William Olivier Desmond, Points, 2013 (Calmann-Lévy, 1998)

Mai en Italie avec Martine

Max, en apparence

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Arléa, Le Mois belge 2020, Nathalie Skowronek

Quatrième de couverture :

En apparence, Max avait laissé Auschwitz derrière lui.
Une histoire ancienne qui avait fini par s’effacer, comme dans mon souvenir le numéro tatoué sur son bras qu’enfant je connaissais par cœur, et que j’avais pourtant fini par oublier.
Mon grand-père Max était à présent un homme d’affaires qui, associé à Pavel, son vieil ami des camps, trafiquait par-dessus le mur de Berlin pour alimenter la nomenklatura d’Allemagne de l’Est en produits de luxe et marchés divers. Tout aurait été pour le mieux, Max vivant au milieu de sa cour, si ce départ pour Berlin (qui avait été il n’y a pas si longtemps le cœur de la machine de mort) ne s’était fait au prix de l’abandon de son épouse et de sa petite fille, restées à Liège.
En apparence seulement.
Car Max chaque matin faisait le tour du zoo de Berlin, avec dans ses poches ses pilules, et un petit sac de diamants.

J’ai lu le premier roman de Nathalie Skowronek, Karen et moi,  il y a cinq ans déjà, j’ai longuement attendu avant de renouer avec elle,par crainte sans doute de ne pas retrouver le même enchantement (parfois je crains de ne plus rien avoir à lire d’un auteur aimé, pourtant ici trois titres sont parus depuis Max, en apparence, dont un tout récent).

Nathalie Skowronek fait allusion à son premier roman dans celui-ci, mais je ne me souvenais pas qu’elle évoquait déjà si explicitement le mal-être lié à ses ascendants, aux manques, aux trous dans son histoire familiale marquée par la déportation des Juifs de Belgique. Donc on peut dire que la narratrice de Karen et moi était déjà presque un double de l’autrice. Ici, celle-ci part sur les traces de son grand-père maternel, Max, rescapé d’Auschwitz ou plutôt de Jawischowitz, un des camps satellites où les prisonniers travaillaient durement à la mine de charbon. Max dont une grande partie de la famille a disparu à Auschwitz, ses parents, sa première femme, une soeur et des frères. Max qui a survécu aux marches de la mort. Une fois revenu, il s’est assez vite remarié avec Rayele, mais il a rapidement délaissé sa femme et sa fille (la mère de Nathalie Skowronek) pour vivre en Allemagne, à Berlin, et y mener des affaires plus ou moins louches avec un ami rescapé lui aussi du même camp, naviguant entre RDA et RFA et s’enrichissant rapidement et volontairement dans le pays où était né le régime nazi.

Max n’a jamais – ou si peu – évoqué ce qu’il avait vécu à Auschwitz. Consciente que les silences familiaux ont mené à la dépression de sa mère et à son propre mal-être, Nathalie Skowronek mène l’enquête auprès des membres survivants de la famille, dont certains ont émigré en Israël. Elle essaye aussi de rassembler ses propres souvenirs, avec pour fil conducteur le numéro tatoué sur le bras de Max, signe non verbal, implicite alors que l’homme n’a jamais raconté son histoire. L’auteure amasse aussi une quantité impressionnante de lectures sur le sujet, ce qui l’aide à construire son roman, tandis qu’elle ne cesse de se poser des questions sur la pertinence de sa recherche.

Cette lecture a suscité en moi de multiples sentiments. J’ai aimé tout cet aspect de recherche et de questionnement bien légitime et tellement délicat de la part de l’autrice vis-à-vis de sa famille. J’ai été surprise par la personnalité de Max, qui a recouvert de silence tout ce qu’il avait subi en tant que Juif jusqu’à la libération des camps : pendant quelques années, j’ai organisé pour les rhétos de mon école la rencontre avec d’anciens déportés et la question de la transmission semblait tellement évidente pour ces personnes que la volonté de silence de Max a vraiment été surprenante. Elle n’est certes pas si manichéenne que cela et l’homme avait vraiment une personnalité très complexe mais quand même… Je dois dire aussi qu’après une série de lecture sur des personnes âgées, sur le thème de la mémoire, du souvenir, dans lequel cette lecture s’intégrait parfaitement, et après plusieurs semaines de confinement et une perspective de sortie étrange, j’ai eu un peu de mal à arriver au bout du livre, assez pesant. Mais cela n’enlève rien à ses qualités et à la sensibilité de son autrice.

« Nous en étions là. A cet amas d’histoires qui se transmettaient à notre insu sans que personne pût ordonner les choses. Lorsque je commençai à m’y intéresser, je compris que je m’étais donné la tâche d’organiser le chaos dont j’étais l’héritière. »

« Quoique je tente, je n’écrirai jamais qu’un ersatz d’une réalité que je ne peux appréhender. Plus j’avance, plus j’interroge, plus je lis, plus je me sais vague, incomplète, en-deçà de ce qui a été. Et l’écrire (faute avouée, faute à moitié pardonnée ?) ne me protège de rien. Quoique je fasse, je reste de l’autre côté. »

Nathalie SKOWRONEK, Max, en apparence, Arléa, 2013

Je publie ce billet alors que nous avons appris hier le décès de Henri Kichka à l’âge de 94 ans. Cet ancien déporté n’a cessé de témoigner de son « expérience » d’Auschwitz, auprès des jeunes notamment. « Un virus microscopique a réussi là où toute l’armée nazie avait échoué » a annoncé son fils hier 26 avril. Nathalie Skowronek évoque le témoignage écrit d’Henri Kichka dans son roman.

Les dimanches d’Angèle

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Le Mois belge 2020, Les dimanches d'Angèle, Linda Vanden Bemden, nouvelles, Quadrature

Quatrième de couverture :

Grand-maman est entrée en maison de repos un 2 janvier. Elle y est décédée 5 ans plus tard. Il y eut donc 5 fois 52 semaines de lessives, de visites, de bisous, de sourires. Mais aussi une semaine et demie de dentier perdu, 17 jours de lunettes égarées, 14 jours d’hospitalisation, 5 anniversaires, 8,7 litres de liquides renversés, 4 Noëls et demi, 3650 tartines, principalement à la confiture. Ses angoisses. Mes réponses. Mes angoisses. Sans réponse. Et l’odeur de pisse, évidemment.

Pendant cinq ans, la grand-mère de Linda Vanden Bemden, qui perd la mémoire et est un peu désorientée, a vécu en maison de repos. Chaque fois qu’elle rentrait chez elle après une visite, la petite-fille a écrit un texte qu’elle publiait sur les réseaux sociaux. en voici , réunis dans la collection Miniatures des éditions Quadrature. Des textes qui font une phrase, quelques lignes, une page, et qui disent bien sûr le quotidien d’une dame très âgée, la vie de la maison de retraite. Il y a, malgré la vieillesse, malgré le rétrécissement de la vie, malgré la proximité de la mort toujours tapie en embuscade, il y a de la poésie, du sourire dans les éclats de vie captés par Linda Vanden Bemden. Oh il y a bien sûr parfois le soupir fataliste et un peu débordé d’un soignant, les prises de bec entre résidents qui « perdent la tête » (mais pas le coeur), mais il y a toujours énormément de bienveillance, c’est l’amour indéfectible pour sa grand-mère, « sa princesse », qui illumine ce recueil.

Les dimanches d’Angèle, des textes ciselés, un petit bijou de tendresse et d’humour.

« A l’essentiel

Voilà Angèle installée dans sa chambre double à la maison de vie et de soins.

Presque toute sa vie tient dans une garde-robe : penderie à gauche, étagères à droite, valise sur le toit. Et dans deux petits meubles : l’un à couture, l’autre à tiroirs.

Une leçon d’essentiel, à l’ombre denos encombrements. » (p. 8)

« Feu d’artifice

Ce dimanche, la maison de vie et de soins est pyrotechnie de Noël. Formué ainsi, cela semble prometteur. En réalité, pas du tout : 

-de Noël parce qu’un mini marché de Noël a prs place dans la salle à manger.

-pyrotechnique parce qu’un feu d’artifice est la comparaison qui s’impose quand un pensionnaire éternue après avoir mis en bouche une large part de tartine trempée dans le café.

Pas forcément festif mais très réussi. » (p. 19)

« Ecrits

A la maison de vie et de soin aujourd’hui, des écrits.

-Dans l’ascenseur : « Mercredi de 14h à 16h, atelier blagues et énigmes. »

-Sur le panneau d’affichage Santé : « Tu as entre 60 et 100 ans et tu souaites faire le point sur ta structure musculaire ? Participe à notre atelier. »

-Dans la salle commune : « La vie est frite de petites choses. »

Une lettre de différence et la vie prend des airs de mayonnaise. » (p. 61)

Linda VANDEN BEMDEN, Les dimanches d’Angèle, Quadrature, 2020

Des nouvelles (des Angèle) pour ce Mois belge. Nous sommes lundi mais dans l’octave de Pâques, c’est tous les jours dimanche !

 

…née Pélagie D.

Après la lecture de Une vie pour rien et son personnage de vieille dame, j’ai enchaîné spontanément avec ce titre de Françoise Houdart, une autrice que je n’avais pas lue depuis un bout de temps.

…née Pélagie D. … Oui, Pélagie a porté un nom de jeune fille, Pélagie Depluvrée, mais on l’a connue la plus grande partie de sa vie sous le nom de madame Oscar Galant. Elle est passée de l’autorité e son père à celle de son mari en épousant Oscar. Oh elle n’a jamais été maltraitée mais c’était l’époque où les femmes vivaient dans l’ombre de leur mari, c’était l’ordre établi et Pélagie ne s’est jamais vraiment rebellée. Elle s’est occupée de ses deux enfants, de son mari jusque dans la maladie, elle a accompli son devoir.

Sauf quand elle a décidé de passer le permis de conduire, à l’âge de septante-deux ans, peu avant de devenir brutalement veuve.

Sauf que, depuis qu’elle feuilletait l’atlas de géographie à l’école de madame Cardinal, Pélagie rêve de passer la mer. Depuis longtemps, Pélagie collectionne les cartes postales de la mer. Surtout depuis qu’elle a découvert une vieille carte envoyée d’Ostende à sa mère en août 1923 par un certain Gaston Dekronck : « Voudrez-vous encore savoir que je vous aime ? »

Et voilà que, maintenant qu’elle est veuve, Pélagie accomplit son rêve : elle s’est acheté un billet de train jusqu’à Ostende et elle a pris le ferry qui mène en Angleterre. Quatre longues heures de traversée au cours desquelles Pélagie se remémore sa vie, les rêves de l’enfance, la vie adulte, son mari un peu pesant, les rêveries qu’elle s’octroyait devant sa collection de cartes postales, les désirs inavoués, un peu fous, un peu flous qu’elle sentait confusément au fond d’elle. Et la voilà sur la mer, voilà que la vieille dame passe la mer. Elle partage ses souvenirs avec un vieux monsieur un peu collant qui fait la traversée pour aller rejoindre sa fille à Londres.

Mais peut-on se détacher aussi facilement que cela de l’ombre si forte du mari, même décédé ? Pélagie peut-elle redevenir vraiment Pélagie Depluvrée, Pélagie « de plus vraie », avais-je envie de lire dans son nom de jeune fille ? Ou rester « née Pélagie D. » ?

Ce n’est que vers la fin de ma lecture que je me suis souvenue de l’étymologie du prénom Pélagie, ce prénom vraiment désuet choisi par Françoise Houdart pour raconter avec finesse les débats intérieurs de cette vieille dame. Comme toujours, l’écriture de la romancière est marquée de sensorialité et de sensualité : la joie de voir la mer se mêle aux souvenirs olfactifs, tactiles d’une vie de femme. Tous les non-dits se déploient dans la fin du roman, inattendue mais tellement compréhensible, oserais-je dire parfaite sous la plume délicate de Françoise Houdart.

Premières lignes :

« J’ai osé… ! Comme c’est curieux ! Comme c’est étrange de s’entendre prononcer ces mots-là… ! Les entendre dits de sa propre voix… différente pourtant, oui si profondément différente de celle qui m’habite depuis toujours, que je la sens étrangère à moi-même, étrangère à la voix qui me souffle les répliques, celle qui pose des mots sur mes gammes muettes, dans les bulles vides de mes dessins inanimés, mes apnées, mes absences. Je ne suis pas déçue, pas vraiment… N’est-ce pas ainsi que l’on découvre la voix de sa mère de ce côté-ci de la vie ? »

Françoise HOUDART, …née Pélagie D., Luce Wilquin éditrice, 1996

Rendez-vous féminin aujourd’hui et j’ai le trio gagnant : autrice, éditrice et personnage féminin 😉

Blague à part, la lecture de Une vie pour rien m’a entraînée à faire remonter dans ma PAL belge des titres qui mettent en scène des femmes, des personnes âgées, qui se centrent sur le(s) souvenir(s) et c’est ainsi que j’ai choisi ce titre pour cette journée au féminin. J’espère en présenter plusieurs autres durant ce mois belge.

Today we live

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1944, Arennes, Deuxième guerre mondiale, Emmanuelle Pirotte, Le Cherche-Midi, Le Mois belge 2020

Quatrième de couverture :

Décembre 1944. C’est la contre-offensive allemande dans les Ardennes belges. Pris de panique, un curé confie Renée, une petite fille juive de 7 ans, à deux soldats américains. Ce sont en fait des SS infiltrés, chargés de désorganiser les troupes alliées. Les deux nazis décident d’exécuter la fillette. Au moment de tirer, Mathias, troublé par le regard de l’enfant, tue l’autre soldat.
Commence dès lors une cavale, où ils verront le pire, et parfois le meilleur, d’une humanité soumise à l’instinct de survie.

Aucun personnage de ce roman palpitant n’est blanc ou noir. La guerre s’écrit en gris taché de sang. Une écriture efficace et limpide.

J’ai enfin pris le temps de lire le premier roman d’Emmanuelle Pirotte et j’ai beaucoup apprécié le récit de cette rencontre improbable entre une petite fille juive et un soldat allemand infiltré dans les rangs alliés (je l’avoue, je ne savais même pas que cela existait) durant la contre-offensive allemande dans les Ardennes en décembre 1944. C’est sur un regard que se joue cette rencontre, un regard qui fait se rapprocher deux êtres insondables au yeux des autres, deux personnes si différentes qui ont chacune un parcours de vie dramatique que l’on découvrira au fil des pages. La petite Renée, séparée des siens, ballottée de famille en couvent d’accueil, ne se fait déjà plus d’illusion sur le monde des adultes et sur la possibilité de retrouver sa famille après la guerre. Mathias, qui a intégré une des unités les plus dangereuses de la SS, a lui aussi perdu tout état d’âme et refoule bien loin les émotions. C’est pourtant comme un flash qui attire Renée et Mathias l’un vers l’autre, une sorte d’assurance, de sécurité indicible.

La tragédie va se jouer dans la cave de ferme où ils sont tous deux réfugiés avec une famille belge élargie et avec des soldats américains perdus : dans ce huis-clos, le froid et la faim dictent leur loi, la peur exacerbe les sentiments, l’angoisse fausse le jugement, les étiquettes de « bons » et de « méchants » glissent mystérieusement. Personne ne sortira indemne de cette épreuve.

Ce premier roman m’a un peu fait penser à ceux d’Armel Job, ancré comme ceux-ci dans un terroir et une réalité historique qui sert de toile de fond à une histoire particulière, et même à ceux de Georges Simenon, avec l’analyse précise des comportements et des ressentis et ma foi, ce sont de belles références. Emmanuelle Pirotte a l’art de nous faire croire à cette histoire et on ne lâche pas le livre jusqu’à son épilogue.

« Elle avait faim, comme tout le monde, mais il fallait attendre encore deux heures avant de pouvoir grignoter le minuscule quignon de pain et la tranche de jambon. (…) La ferme P. avait été prise par les Allemands, reprise par les Américains, et les uns comme les autres avaient dévalisé les réserves de nourriture. (…)
Les Allemands avaient été brutaux, méprisants et mufles. Mais les Américains étaient si nerveux qu’ils en devenaient tout aussi déplaisants. »

« Le soldat et l’enfant regardaient Jeanne avec une intensité qui la troubla. Elle se souviendrait toujours de l’entrée de ce drôle de couple dans sa cuisine, par cette lumière froide et vespérale, de leurs singuliers regards, clair pour lui, très sombre pour elle, deux paires d’yeux qui lui firent l’effet d’appartenir à des animaux sauvages, de la même horde. »

« Au fond, ce qui faisait que les nazis ne deviendraient jamais les maîtres du monde, c’était leur manque total de sens de l’humour. Et, corrélativement, leur inaptitude à l’autodérision. Le peuple juif pouvait bien avoir été gratifié de toutes les tares possibles et imaginables, il avait une supériorité incontestable sur la race germanique, quoi qu’en pensa le Führer. Au coeur de la tourmente qui les engloutissait, dans les situations les plus infernales, les Juifs continuaient de pratiquer leur humour noir. »

Emmanuelle PIROTTE, Today we live, Le Cherche-Midi, 2015

Le Mois belge

 

Mon Pouchkine

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Alexandre Pouchkine, Babel, Marina Tsvetaïeva

 

Quatrième de couverture :

En février 1937, alors qu’une nouvelle vague de terreur fait disparaître sous la torture des millions de personnes, le pouvoir soviétique célèbre le centenaire de la mort de Pouchkine. “Notre Pouchkine”, “Pouchkine le révolté”, “Pouchkine le révolutionnaire”, tels sont les titres des journaux qui se partagent la une avec les annonces des grands procès. Dans le même temps, en France, toute l’émigration russe se réunit et fête aussi Pouchkine, mais un autre Pouchkine, celui de la Russie orthodoxe, la Russie dite éternelle.

Face au “nous” soviétique et au “nous” orthodoxe, seule, Marina Tsvetaïeva dit “je”. Son essai est l’un des plus grands textes jamais écrits sur l’enfance et la littérature. Cette tentative désespérée de rendre du vivant à la vie devait sceller son isolement et son destin tragique.

Dans la foulée de ma lecture de Songe à la douceur et Eugène Onéguine, j’ai sorti de ma PAL ce récit de Marina Tsvetaïeva, dont la vie de femme et de poétesse a été imprégnée dès la petite enfance par Alexandre Pouchkine. Toute petite déjà, ses journées étaient rythmées par les promenades et les jeux à la Statue-Pouchkine, non loin de chez elle à Moscou. Le poète était présent dans la maison familiale, dans la chambre de sa mère, avec le tableau Le Duel d’Aleandre Pouchkine avec Georges d’Anthès de Naumov (photo de couverture) et a inscrit une poésie viscérale chez la petite fille. L’apprentissage de la lecture, la découverte de la mer (liée à la maladie de sa mère) sont intimement liées aux oeuvres de l’écrivain mort en 1837. 

Marina Tsvetaïeva a découvert Eugène Onéguine à l’âge de six ans. Six ans ! Et elle tombe amoureuse pas seulement d’Eugène mais du couple Eugène et Tatiana :

« Pas d’Onéguine, maman, mais d’Onéguine et Tatiana (et plus de Tatana peut-être), des deu ensemble – de l’amour. Jamais plus tard, je n’ai écrit un de mes textes sans être amoureuse des deux ensemble (d’elle – un peu plus), et pas des deux, mais de leur amour. De l’amour. (…)

Ma première scène d’amour détermina toutes les autres, cette passion pour l’amour malheureux, impossible – à sens unique. Dès cet instant, j’ai refusé toute idée de bonheur – et je me suis vouée au non-amour.

C’était ça, l’essentiel – et elle, elle l’a aimé ainsi – rien que pour ça, et lui entre tous, lui et pas un autre, parce qu’elle savait, au plus profond, qu’il ne pouvait répondre à son amour. (Cela, je le dis aujourd’hui, mais à six ans je le savais déjà. Aujourd’hui, j’ai appris à le dire.) Ceux qui possèdent le don fatal de l’amour malheureux – l’amour sans la réponse, l’amour pris pour soi seul – ont le génie des dissemblances.

Pas que cela – Eugène Onéguine détermina bien autre chose. Si pendant toute ma vie, jusqu’à aujourd’hui même, j’ai toujours écrit – la première, toujours )- tendu la main – au diable tous les juges – la première, c’est qu’à l’aube de mes jours, Tatiana dans son livre, à la lumière de sa chandlle, la natte détressée sur la poitrine, l’avait, sous mes yeux – fait.

Plus tard, quand ils partaient (ils sont toujours partis), je n’ai jamais tendu les mains, je ne me suis jamais retournée : c’est que dans le jardin, alors, Tatiana étaitrestée fiée. Statue.

Leçon de courage. Leçon de fierté. Leçon de fidélité. Leçon de destin. – Leçon de solitude. » (p. 42-43)

« Oui, jeunes filles, avouez – les premières, et puis, écoutez les sermons, puis épousez des médaillés couverts de gloire, puis écoutez les confessions, et puis refusez-les – vous serez mille fois plus heureuses que l’autre héroïne, celle qui, ses désirs exaucés, n’a d’autre solution que de se coucher sur les rails. » (p. 44)

Le récit est complété par quelques poèmes de Pouchkine traduits en français par Marina Tsvetaïeva.

Marina TSVETAIEVA, Mon Pouchkine, traduit du russe par André Markowicz, Babel, 2012 (Actes Sud, 2012)

Les avis de Marilyne (qui m’a fait connaître ce petit ouvrage de 108 pages) et de Tania

 

Mourir la nuit

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Anne-Cécile Huwart, Mourir la nuit, Onlit éditions

Quatrième de couverture :

Un matin de février, deux corps mutilés sont découverts à Bruxelles : celui d’un SDF dans un parking, puis celui d’un nanti dans son appartement. La commissaire Natacha Barthel arrive sur les lieux. À ses côtés, une journaliste autorisée à couvrir les deux enquêtes. Ça sonne comme un polar. Sauf que tout est vrai ! Anne-Cécile Huwart livre le récit de cinq années de reportage sur les pas de la Crim’.

Anne-Cécile Huwart est journaliste indépendante. Elle a travaillé et travaille pour différents médias dont Le Soir, Moustique, Le Vif l’Express ou encore Médor, sur des enquêtes et des reportages au long cours. Elle a été finaliste du prix Belfius 2019. Mourir la nuit est son premier livre. À la croisée du journalisme et du policier, son récit se situe dans un genre peu exploré en Belgique : la littérature du réel.

Il y a exactement six ans, le lundi 3 février 2014, Anne-Cécile Huwart a été appelée par la Crim’ de Bruxelles pour enfin commencer le reportage de longue durée pour lequel elle venait de passer plusieurs semaines à se faire accréditer et accepter par les équipes d’enquêteurs, pas toujours d’accord avec sa présence. Elle qui voulait suivre une affaire criminelle de l’enquête au procès a été « gâtée » : le même jour, deux corps ont été retrouvés et les deux affaires ont été menées par deux équipes que la journaliste a pu suivre. Les victimes ? Deux hommes que tout opposait : Marek Adamski (pseudo) est un SDF d’origine polonaise retrouvé sur une passerelle pas loin de la gare du Nord, le corps défoncé à coups de pieds par trois autres sans-abri polonais, sous influence de l’alcool et de drogues. Jephté Vanderhoeven est un assistant social retrouvé dans son appartement d’Uccle (une des communes huppées de la région de Bruxelles), le corps torturé et poignardé sans doute pour faciliter le vol. L’homme était homosexuel.

Loin de la rapidité des séries télé, Anne-Cécile Huwart suit les enquêtes minutieuses et précises des deux équipes sous la direction de la commissaire Natacha Barthel pour le meurtre de Jephté et du commissaire Marc Allemeersch pour celui de Marek. Bien que tellement différentes sur le plan social, les deux victimes ont droit à la même opiniâtreté, au même professionnalisme de la part de la police bruxelloise. Recherche d’identité, enquête de voisinage, audition des témoins, de l’entourage des victimes et des assassins présumés, Anne-Cécle Huwart peut tout suivre et la commissaire Barthel prend le temps de lui expliquer les procédures, les méthodes techniques et scientifiques mais aussi les intuitions bien nécessaires pour résoudre les enquêtes.

Etant donné que l’auteure ne fait « que » raconter des faits, le lecteur peut se faire son idée grâce aux différents points de vue rapportés. On se croirait parfois dans l’émission Strip-tease (et j’ai aussi pensé au documentaire Ni juge ni soumise), avec la mise au jour de la personnalité d’une des victimes et le compte-rendu par son meurtrier de ses relations sexuelles avec une femme qui l’a « envoûté ». Les procès en Cour d’assise sont l’occasion de peser le poids des actes et des peines à infliger à leurs auteurs.

Ce récit documentaire permet aussi de se faire une idée concrète – si c’était encore nécessaire – de la pauvreté des moyens alloués à la Police et à la Justice en Belgique.

Anne-Cécile HUWART, Mourir la nuit, Onllit éditions, 2019

Le hasard a fait que, quelques jours après la fin de ma lecture, deux suspects ont été arrêtés et inculpés de quatre meurtres de SDF à Bruxelles et à La Hulpe (en Brabant wallon).

Agatha Raisin enquête – Vacances tous risques

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Agatha Raisin enquête, MC Beaton

Quatrième de couverture :

God damned ! Voilà que James Lacey, le charmant voisin d’Agatha Raisin, a disparu ! Renonçant à lui passer la bague au doigt, comme il le lui avait promis.

C’est mal connaître Agatha. Délaissant son village des Cotswolds pour Chypre, où James et elle avaient prévu de célébrer leur lune de miel, elle part sur les traces de l’élu de son coeur, bien décidée à lui remettre la main dessus ! Mais à peine l’a-t-elle retrouvé, pas le temps de s’expliquer : une touriste britannique est tuée sous leurs yeux. Fidèle à sa réputation, Agatha se lance dans l’enquête, quitte à laisser filer James, las de ses excentricités…

Loin des Cotswolds et de Carsely, cette enquête d’Agatha Raisin se passe à Chypre où notre Agatha poursuit James Laceu de ses assiduités (souvenez-vous, quand il a compris que le premier mari d’Agatha était encore bien vivant, il s’est empressé de rompre avec elle et de s’enfuir à Chypre).Evidemment un meurtre est commis sous le nez d’Agatha et elle ne peut s’empêcher de chercher le coupable, en espérant que James l’aide et que cela facilite leurs relations. Mais c’est le contraire qui se produit et Agatha se retrouve même en mauvaise posture. Heureusement un baronnet de sa campagne est judicieusement présent sur l’île… Et l’entremise de Charlie dans les affaires d’Agatha m’a encore fait passer un moment jubilatoire…

M.C. BEATON, Agatha Raisin enquête Vacances tous risques, traduit de l’anglais par Jacques Bosser, Albin Michel, 2017

Ce petit billet aujourd’hui pour rendre hommage à  MC Beaton, décédée le 30 décembre dernier et pour présenter un roman anglais : c’est officiel, c’est le Brexit aujourd’hui et ça me fend le coeur… Vive la Grande-Bretagne et vive l’Europe ! 

De pierre et d’os

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Bérengère Cournut, Le Tripode, Rentrée littéraire 2019

Quatrième de couverture :

Une nuit, la banquise se fracture et sépare une jeune fille de sa famille. Uqsuralik se retrouve livrée à elle-même, plongée dans la pénombre et le froid polaire. Si elle veut survivre, elle doit avancer à la rencontre d’autres êtres vivants. Commence alors, dans des conditions extrêmes, une errance au sein de l’espace arctique, peuplé d’hommes, d’animaux et de créatures.

Petit lien avec ma lecture précédente (L’ombre de l’olivier), l’arrivée es premières règles bouleverse la vie des deux héroïnes mais dans le cas d’Uqsuralik, c’est une séparation brutale d’avec sa famille et l’obligation de se débrouiller pour survivre. Un temps tentée d’abandonner et de se laisser mourir, la jeune fille va trouver le courage de continuer son chemin sur la banquise et rejoindra une première famille.

Ce roman raconte (du point de vue d’Uqsualik) la vie dans le grand Nord chez les Inuits, une vie qui montre leur formidable capacité d’adaptation à un environnement hostile : la chasse, la pêche, les tâches dévolues aux hommes et aux femmes, les saisons, le froid, la vie en groupe (où la bonté et le sens de l’accueil côtoient la violence et les bas instincts) et aussi le lien aux esprits par l’intermédiaire des chamans. Les superstitions et les rites qui y sont liés  sont très importants dans la vie d’Uqsuralik et de son clan, le jeune femme (dont le nom signifie à la fois Ours et Hermine, orientant doublement sa personnalité) est d’ailleurs très sensible à ces esprits et sera initiée au chamanisme par son deuxième mari. Bérengère Cournut alterne les chapitres du récit avec des chants traditionnels qui marquent les diverses étapes de la vie.

Ce récit n’est pas situé dans l’espace (est-on au Groenland, en Alaska, au Nunavik ?) ni dans le temps : l’épilogue, au soir de la vie d’Uqsuralik, suggère que la vie de la narratrice s’est déroulée à une époque où les changements climatiques et l’intervention des « Blancs » n’interféraient pas encore avec la vie des Inuits, à une époque où le rapport à la nature était encore tout à fait « naturel » si je puis me permettre l’expression.

J’ai aimé ce livre (surtout les trois premières parties)mais ce n’est pas le coup de coeur attendu. Peut-être que trop de chamanisme et de superstition a fini par lasser mon esprit trop rationnel, peut-être que l’hostilité du milieu naturel dans lequel évolue Uqsuralik instaure une distance, peut-être que l’apparente absence d’émotions a été un peu trop forte ? Je ne sais pas trop, mais cela ne m’empêchera pas d’explorer encore l’univers poétique de Bérengère Cournut.

« Nous avons atteint la montagne. L’homme guidait ses chiens entre les monticules, les crevasses. La pente glissait sous leurs pattes comme un saumon bien gras dans la gueule d’un ours. Des larmes de froid coulaient sur mes joues et la lumière s’intensifiait à mesure que nous montions. D’où nous étions, le rivage apparaissait parfaitement blanc. Il étincelait même, plus lumineux que la banquise encore grise par endroits. Au loin, la mer était sombre. Je ne me souvenais pas d’avoir déjà vu l’eau libre en cette saison. Sans doute parce que je ne suis jamais montée si haut dans la montagne en hiver. »

Bérengère COURNUT, De pierre et d’os, Le Tripode, 2019

C’était une lecture commune avec Marilyne. (Merci pour ta patience !)

J’ai eu tellement de mal à me motiver pour écrire mes derniers billets que je vais faire une petite pause de billets de lecture. Mais il y aura toujours de la musique et de la poésie en attendant.

L’ombre de l’olivier

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Mémoire d'encrier, Premier Roman, Yara El-Ghadban

Quatrième de couverture :

Une enfance palestinienne. Une voix se lève, convoquant la musique, la poésie, la guerre et la résistance. Yuryur aura bientôt dix ans. Née dans un pays de merveilles, bercée par les vagues du golfe Arabo-persique, elle vit à Dubaï une enfance heureuse o se mêlent le sel de la mer et la sauge du thé de Téta Hilweh, sa grand-mère avec qui elle passe les étés au camp de réfugiés dans une Beyrouth que la guerre défigurera.

Dans ce premier roman, Yara El-Ghadban donne la parole à Yuryur, jeune Palestinienne qui est sans doute le double romanesque de son auteure. D’une voix étonnamment mûre pour son âge (bientôt dix ans), Yuryur raconte sa vie à Dubaï où les Palestiniens vivent une « bonne vie » si je puis me permettre cette expression, mais qui reste précaire car les Palestiniens, s’ils peuvent travailler ans problème, n’ont pas de papiers, pas de statut. Les adultes ne veulent pas expliquer en détail leurs difficultés, aussi Yuryur s’est-elle inventé un ami imaginaire, l’Oiseau, qui lui permet de s’évader et de se questionner, de se souvenir et de réfléchir à sa vie d’écolière, à ses amis, à sa famille. L’été, pour échapper à la chaleur torride de Dubaï, la famille retourne chez les grands-parents, à Beyrouth, une ville marquée par la guerre et dont la paix fragile vole en éclat à la fin du roman : Yara El-Ghadban évoque (à hauteur d’enfant) les massacres de Sabrah et Chatila.

Mais le désir de la romancière est de raconter la vie de Palestiniens « ordinaires » en dehors de la guerre. Premiers amours, douceur de vivre, gastronomie, leçons de piano, complicité avec ses tantes, baignades ensoleillées, Yuryur nous raconte cette vie avec bonne humeur et dans une langue poétique et joyeuse à la fois. L’ombre de l’olivier, c’est l’évocation de la Palestine, dont l’olivier est l’emblème, ce sont les ombres sur le symbole de la paix, c’est aussi le très joli premier roman d’une auteure très souriante que j’ai eu la joie de rencontrer lors de la dernière Foire du livre à Bruxelles et que je relirai avec plaisir.

Voilà ce que livre Yara El-Ghadban sur le site de son éditeur Mémoire d’encrier :

« Lorsqu’il est question des Palestiniens, on évoque généralement la guerre, la souffrance, la mort, la violence. Coincé entre l’image de la victime et celle du terroriste, on a du mal à imaginer un Palestinien sourire, rire, rêver, fantasmer, partager un repas tranquille, discuter de musique et de poésie. L’amour et la tendresse, sans angoisse, ni amertume, la famille dans son intimité, mais surtout le bonheur, la magie, le rêve, l’innocence et le deuil de l’enfance qui font partie de l’univers de tout enfant. C’est ce que j’ai voulu écrire. »

(Yara EL GHADBAN, L’ombre de l’olivier, Mémoire d’encrier, 2011

Challenge Petit Bac – Littérature québécoise – Végétal