Tout va s’arranger

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Derek Mahon, Irlande, Poésie

Comment ne pas être ravi de contempler,
par-delà la lucarne, les nuages qui s’en vont,
et une marée haute reflétée au plafond ?
Il faudra bien mourir, je sais, il faudra bien,
mais à quoi bon s’étendre ?
Les vers coulent sans effort de ma main,
et leur source secrète est le cœur en éveil ;
l’aurore se lève en dépit de tout,
et les villes lointaines sont belles et radieuses.
Couché dans une débauche de soleil,
je regarde le jour poindre et les nuages fuir.
Tout va s’arranger.

Derek MAHON, La Mer hivernale & autres poèmes, traduit de l’anglais (Irlande) par Jacques Chuto, Cheyne, 2013 

Derek Mahon est né en 1941 à Belfast. 

Balade irlandaise en octobre

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Jardins

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jardins, Maurice Carême, Poésie

J’en ai vu des jaunes, des verts,

Des rouges, des mauves, des bleus.

J’en ai vu qui béaient aux cieux,

Fleurs ouvertes comme des yeux.

J’en ai même vu des mouillés

Entre des murs de prieuré,

Quelquefois des mystérieux

Se cachant derrière des grilles

Et puis des ronds comme des billes,

D’autres carrés, d’autres tracés

Comme à l’équerre et compassés,

D’autres qui arboraient des paons

Ainsi que des drapeaux vivants

Et d’autres enfin, combien d’autres

Bien plus humains que les humains

Et qui, cependant, n’étaient rien

Non, rien d’autre que des jardins.

Maurice CAREME, Au clair de la lune, 1977

Du 10 au 14 octobre en Wallonie-Bruxelles, c’est la Fureur de lire. La fédération en profite pour éditer des plaquettes de nouvelles. Cette année, l’une d’entre elles est consacrée à des poèmes de Maurice Carême.

Une ville maritime…

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Octobre, Poésie, Yves Martin

Une ville maritime aux trains bleus et blancs,
Un été immense, presque roux,
Rompu le pain, la gloire,
Oublié jusqu’au sens des désastres anciens.

Je prendrai une chambre, j’écrirai un livre
Où rien ne sera dit d’essentiel
Ni le rêve des hommes ni la tendresse des femmes,
Un livre solitaire soulevé de flammes.

Octobre. Premières ombres
Dans les roseaux près de la grève, à mon ami le plus ancien
J’en lirai des passages, puis, le voyant las,
Nous irons boire, lui l’anis, moi le vin très bleu.

18 mars 1964

Yves MARTIN (1936-1999), Manège des mélancolies: Poésies inédites (1960-1990),La Table Ronde, 1996

En septembre

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Paul Verlaine, Poésie, Septembre

Parmi la chaleur accablante
Dont nous torréfia l’été,
Voici se glisser, encor lente
Et timide, à la vérité,

Sur les eaux et parmi les feuilles,
Jusque dans ta rue, ô Paris,
La rue aride où tu t’endeuilles
De tels parfums jamais taris,

Pantin, Aubervilliers, prodige
De la Chimie et de ses jeux,
Voici venir la brise, dis-je,
La brise aux sursauts courageux…

La brise purificatrice
Des langueurs morbides d’antan,
La brise revendicatrice
Qui dit à la peste : va-t’en !

Et qui gourmande la paresse
Du poëte et de l’ouvrier,
Qui les encourage et les presse…
» Vive la brise !  » il faut crier :

» Vive la brise, enfin, d’automne
Après tous ces simouns d’enfer,
La bonne brise qui nous donne
Ce sain premier frisson d’hiver ! «

Paul VERLAINE, Poèmes divers

On communie au café du matin…

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Jacques Taurand, Paris, Poésie

On communie
au café du matin
La ville est sur ses jambes
Le temps monte dans mes veines
Au comptoir
l’humanité s’échange
un rêve de pastis
côtoie celui d’un petit blanc
c’est comme hier cet aujourd’hui
et son odeur de croissant
Paris court à ses rendez-vous
Le regard du ciel est dans les yeux des gens
Le macadam règle ses pas
sur ceux du coeur
La Seine accroche aux berges
son mouvant taffetas de souvenirs
Et moi je vais tranquille
suivant l’humeur de mon poème

Jacques Taurand

Paris, juillet 2017

Fraternité de la parole

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Andrée Chedid, Poésie

Accours de tous tes membres
aux fenêtres du large

Reçois à ciel ouvert
le sel après les nuits

Dans le goulot des villes
invente les marées

Derrière chaque prunelle
dépiste le voyage

Ecarte les portes rêches
escorte celui qui sombre

Dénonce les mots de plomb
bouleverse les guêpiers

Epèle dans l’argile
les syllabes du rêve

Partout
brise le complot

C’est Aimer
qui importe !

Andrée CHEDID, Fraternité de la parole, Flammarion, 1992

 

Arles, place du Forum, juillet 2018

En Arles

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Alyscamps, Arles, Paul-Jean Toulet, Poésie

Dans Arles, où sont les Aliscans,
Quand l’ombre est rouge, sous les roses,
Et clair le temps,

Prends garde à la douceur des choses.
Lorsque tu sens battre sans cause
Ton coeur trop lourd

Et que se taisent les colombes :
Parle tout bas, si c’est d’amour,
Au bord des tombes.

Paul-Jean Toulet, Chansons

Arles, Les Alyscamps, juillet 2018

Le chant de la cigale

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Bashô, Haiku, Poésie

Rien ne dit
dans le chant de la cigale
qu’elle est près de sa fin

Bashô

Haïku pour un été finissant et une rentrée optimiste !

Arles,juillet 2018

Le pays de la solitude

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Marie Petreu, Poésie, Roumanie

Elle reste seule et se repose sur elle-même
comme se reposent entre eux les frères de lait
comme les ennemis s’épaulent l’un l’autre dans leur haine

Oui. Elle reste seule, et dans sa solitude magique pousse
de l’herbe au seuil de sa porte comme sur sa tombe future
il y a de la menthe et du blé jusqu’à sa porte
des franges rouges de peuplier bruissent aux fenêtres
Il lui arrive de parler
avec la sève des fleurs
comme on parle avec une reine
Elle est la soeur de la rosée
de l’absinthe du coquelicot du sureau
sa main cueille tendrement la dame chenille
en lui parlant comme Alice avec étonnement

Oh. Elle aime cela. Affronte la vie la mort
marche seule comme un rat
et pieds nus
sur la plaque brûlante de la vie
Elle marche sur la mort comme un écorché qui entre dans la mer
Sur la digue les chiens hurlent vers la lune
Oui. Seule comme un rat elle se piétine elle-même

Elle a mal. Est heureuse. Elle défie toute pitié et n’a
besoin de personne

Le destin

Elle est arrivée dans le pays parfait

Traquée comme une biche à la chasse
par la meute qui aboie
elle est enfin arrivée dans ce pays parfait
où pousse l’arnica le millet la ciguë

Elle sait que la partie est perdue
qu’elle a été rouée de coups
qu’on lui a craché dessus
et que demain elle sera lapidée
Elle sait qu’elle se trouve en guerre avec l’humain

Mais elle reste défiante vêtue de sa défaite comme d’une armure
toute en sachant que l’armure est sa propre peau
et que sa peau a été sept fois écorchée
et tirée au sort
comme a été tirée au sort cette chemise-là

Maintenant et ici elle défie la vie et la mort
en se vautrant dans sa grande solitude
comme dans la soie

Les chatons rouges de peuplier pendouillent à sa fenêtre
Elle est enfin seule comme un rat
heureuse

Marta PETREU (née en 1955 à Jucu, Roumanie), Douze écrivains roumains, traduit du roumain par Ed Pastenague, L’Inventaire, 2005

Ce poème, trouvé chez Shabrière, me fait penser un peu à ma lecture du Coeur converti de Stefan Hertmans, à ce personnage de femme tellement dévoré de solitude.

Nuits de juin

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été, juin, Poésie, Victor Hugo

L’été, lorsque le jour a fui, de fleurs couverte
La plaine verse au loin un parfum enivrant ;
Les yeux fermés, l’oreille aux rumeurs entrouverte,
On ne dort qu’à demi d’un sommeil transparent.

Les astres sont plus purs, l’ombre paraît meilleure ;
Un vague demi-jour teint le dôme éternel ;
Et l’aube douce et pâle, en attendant son heure,
Semble toute la nuit errer au bas du ciel.

Victor Hugo, Les rayons et les ombres

C’est avec ce poème que je me mets en mode été (l’année scolaire finit le 30 juin en Belgique). Je passerai ici de temps en temps, sûrement peu en juillet, un peu plus en août sans doute… Si vous en avez le temps et l’envie, n’hésitez pas à participer comme tant d’autres au challenge du Pavé de l’été,organisé par Brize.

Je vous souhaite de bonnes vacances reposantes et enrichissantes à la fois !