Loin, dans les bois…

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Gallimard, Pablo Neruda, Poésie

Loin, dans les bois, j’ai coupé une branche noire,
assoiffé j’ai porté son murmure à mes lèvres :
était-ce donc la voix de la pluie qui pleurait,
une cloche brisée ou un coeur mis en pièces?

Quelque chose qui de si loin m’est apparu,
enfoui dans sa lourdeur, recouvert par la terre,
ce sont cris assourdis par d’immenses automnes,
par la nuit entrouverte, humide des feuillages.

Alors, se réveillant du rêve végétal,
la branche du coudrier a chanté sous ma bouche
et son errante odeur grimpa dans mon esprit

comme si tout d’un coup me cherchaient les racines
abandonnées, la terre perdue, mon enfance,
et je restai, blessé du parfum vagabond.

Pablo NERUDA, La Centaine d’amour, traduit de l’espagnol (Chili) par Jean Marcenac et André Bonhome, Gallimard Poésie, 1995

Pressentiment d’Amérique

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Guillaume Apollinaire, Poésie, voyage

Mon enfant, si nous allions en Amérique dont j’ai toujours rêvé
Sur un vaisseau fendant la mer des Antilles
Et accompagné par une nuée de poissons volants dont les ailes nageoires palpitent de lumière
Nous suivront le fleuve Amazone en cherchant sa fée d’île en île
Nous entrerons dans les grands marécages où des forêts sont noyées
Salue les constrictors. Entrons dans les reptilières
Ouïs l’oie oua-oua les singes hurleurs les oiseaux cloches
Vagues du Prororoca, l’immense mascaret
Le dieu de ces immensités, les Andes les pampas
Est dans mon sein aujourd’hui mer végétale.
Millions de grands moutons blonds qui s’entrepoursuivent
Les condors survenant neiges des Cordillères
Ô cahute d’ici nos pauvres reptilières
Quand dira-t-on la guerre de naguère ?

Secteur des Hurlus, septembre 1915

Guillaume APOLLINAIRE, Poèmes à Lou

Festival Etonnants voyageurs à Saint-Malo

Eteinte dans sa tombe…

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Alberto Giacometti, Jacques Dupin, Poésie

Éteinte dans sa tombée
une phrase épanouie
frissonne dans l’aléa
des copeaux qui se dispersent

l’armature du tonneau
se tend à crever la panse
du gueux assoiffé de mots

l’intérieur du vin ouvert
comme un théâtre de consonnes
tangue dans les vertèbres

le hoquet est sublimé
par la secousse de l’air
sous la voûte du cellier

il reste à jeter au feu
les douelles du tonneau
et la griffe du poème

Jacques DUPIN, Discorde, éditions P.O.L., 2017

Jacques Dupin a notamment été l’ami d’Alberto Giacometti à qui une expo est consacrée au LAM, Musée d’Art moderne de Lille Métropole jusqu’au 11 juin.

Alberto Giacometti, L’homme qui marche

Je me suis soudain réveillé…

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Pier Paolo Pasolini, Poésie

Je me suis soudain réveillé, j’étais seul.
J’ai reconnu le petit-duc, à ses gémissements aveugles,
Qui du haut du ciel semblaient tout proches,
Au-dessus de ma poitrine.

Avec son chant, je me suis retrouvé vivant dans le silence ;
Mais perdu dans mes rêves, de mon corps
Rien ne restait qu’une mémoire
Triste et déçue.

Et toi aussi, mémoire et non image,
Tu me dominais, tu dominais ce chant,
Et tu rendais mortel ce silence,
Sans m’apparaître.

Tu t’étais dissipée en moi, pour ainsi dire,
Dans ma chair lasse, en rêve. Un spectre mortel
Qui terrasse cette vie. Et pourtant
Je continuais de t’aimer.

Pier Paolo PASOLINI (1922-1975), Adulte ? Jamais, traduit de l’italien par René de Ceccatty.Points, 2013

Poésie italienne pour le Mois italien chez Martine

Etre en vie…

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Lambert Schlechter, Poésie

être en vie, c’est un étonnement et un bonheur
émerveillé que la respiration aille de soi

dire le matin bonjour au jour
se dilater dans la largeur du ciel

dire la nuit bonne nuit à la nuit
se dissoudre dans la confiance du sommeil

ouvrir les yeux sur la splendeur du monde
trink, o Auge, was die Wimper hält

et un jour, qu’importe, viendra la mort

Lambert SCHLECHTER (né en 1941 à Luxembourg), Piéton sur la voie lactée, traduit du luxembourgeois par Anne-Marie Reuter,  Phi, 2012

Il est revenu le printemps…

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Poésie, printemps, Rainer Maria Rilke

Il est revenu le printemps. La terre
ressemble à un enfant qui sait des poésies,
mais beaucoup, oh ! beaucoup… Pour son assiduité
à cette longue étude, elle reçoit le prix.

Son maître était sévère. Et le blanc nous a plu,
avec la blanche barbe du vieil homme.
A présent nous pouvons lui demander comment
se dit le vert, le bleu : elle sait, elle sait !

Heureuse terre, à présent que tu as vacance,
joue avec les enfants. Nous voulons t’attraper,
joyeuse terre. Et gagnera le plus joyeux.

Tout ce que lui apprit le maître, tant et tant,
et ce qui est écrit des racines aux longs
branchages compliqués : c’est le chant qu’elle chante !

Rainer Maria RILKE (1875-1926), Les sonnets à Orphée, traduit de l’allemand par Armel Guerne , Points/Seuil

Tant pis si le temps n’est pas tout à fait assorti à ce poème… 😉

Jacinthes

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Jacinthes, Maurice Carême, Poésie

Le bois est tout bleu de jacinthes.

On croirait respirer en plein ciel.

Les bouleaux sont comme des saintes

Qui se penchent sur un missel.

—

Ainsi qu’une cloche qui bat,

Le soleil d’avril se balance

Au-dessus de l’orée qu’encense

Puissamment un rang de lilas.

—

Et tout autour du paysage

Equilibré tel un tableau

De Lippi ou d’Angelico,

—

Des essaims de petits nuages

Nus et joufflus comme des anges

Ouvrent, frondeurs, leurs ailes blanches.

 

Maurice CAREME, Brabant, 1967 – in Maurice CAREME, Nonante-neuf poèmes, Espace Nord, 2018

Soleil couchant

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Notre-Dame de Paris, Poésie, Théophile Gautier

En passant sur le pont de la Tournelle, un soir,
Je me suis arrêté quelques instants pour voir
Le soleil se coucher derrière Notre-Dame.
Un nuage splendide à l’horizon de flamme,
Tel qu’un oiseau géant qui va prendre l’essor,
D’un bout du ciel à l’autre ouvrait ses ailes d’or,
– Et c’était des clartés à baisser la paupière.
Les tours au front orné de dentelles de pierre,
Le drapeau que le vent fouette, les minarets
Qui s’élèvent pareils aux sapins des forêts,
Les pignons tailladés que surmontent des anges
Aux corps roides et longs, aux figures étranges,
D’un fond clair ressortaient en noir ; l’Archevêché,
Comme au pied de sa mère un jeune enfant couché,
Se dessinait au pied de l’église, dont l’ombre
S’allongeait à l’entour mystérieuse et sombre.
– Plus loin, un rayon rouge allumait les carreaux
D’une maison du quai ; – l’air était doux ; les eaux
Se plaignaient contre l’arche à doux bruit, et la vague
De la vieille cité berçait l’image vague ;
Et moi, je regardais toujours, ne songeant pas
Que la nuit étoilée arrivait à grands pas.

Théophile GAUTIER

Pas de poésie belge ce dimanche de Pâques mais un hommage à Notre-Dame de Paris

Photo perso Janvier 2018

Enfance

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Achille Chavée, Poésie

En ce temps-là
je portais toute ma force dans mon cœur
C’était l’orgueil
celui du premier prince magnanime
de la première victoire
du drapeau bleu flottant sur la terre du juste
C’était la colère
l’impétueuse
flammes inoubliables
frissons de sang en prismes de pardon
C’était le désir agile
prenant pied dans la découverte
créant les îles de cristal
réinventant la magie blanche
C’était le péché de perle
mon vrai péché
la coupable bonté
l’admirable confusion d’amour
Je portais toute ma force dans mon cœur
sans cuirasse de mensonges
comme un enfant invulnérable

Achille CHAVEE (1906-1969) parti il y a cinquante ans le 4 décembre 1969…

A celle qui aima le cloître

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Poésie

Tu parlais du jardin où les roses claustrales
Pour les bouquets d’autel fleurissaient doucement,
Des nonnes dans l’enclos lumineux et dormant
Cueillant des fruits au son des cloches vespérales ;

Et moi je te voyais en un calme couvent
T’asseoir, rigide et blanche, aux stalles des chapelles
Et lever vers le ciel tes mains froides et belles
Et fermer ta fenêtre au printemps décevant.

Je te vois puérile et chaste, et je devine
A ton sourire tes extases d’autrefois.
Les cantiques anciens résonnent dans ta voix,
Tu gardes dans tes yeux un peu d’ombre divine.

N’est-ce pas que là-bas, en de mystiques soirs,
Comme moi tu songeas à des choses célestes ?
Pour toujours maintenant, ô sombre soeur, tu restes
Celle qui mit des lys aux arcs des reposoirs.

Et peut-être souvent ta tête appesantie
S’endort sur mon épaule en regrettant le ciel,
Et mes lèvres d’amant n’ont pas assez de miel
Pour vaincre la saveur de la première hostie.

Tous les deux, nous avons trop longtemps contemplé
Les nuages en fuite et les roses du cloître,
Notre puissant amour pourra durer et croître,
Notre coeur restera divinement troublé.

Peut-être expions-nous l’ivresse merveilleuse
D’avoir rêvé jadis à des pays meilleurs ?
Nous sommes les amants tristes parmi les fleurs
Et même le bonheur ne te fait pas joyeuse.

Ephraïm MIKHAEL (1866-1890)

Arles, Cloître Saint-Trophime