Le chien et la maison

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à l'Est, Barbara Pogacnik, Matej Sternen, Poésie, Slovénie

Je suis éternellement en train de déménager d’une maison à l’autre.
Mon dos est relié à chaque paroi par un faisceau de fils vivants.
À chaque fois je m’assieds dans un coin et les coupe.
À chaque fois le fil est blanc et résistant.
Les gens affluent comme une volée d’oiseaux vers mon occupation.
Il semble qu’avec chaque fil, je sauve une vie.

Les gens qui m’observent se battent tous de mon côté
pour que notre chien reste ici, à chaque fois près de la maison
qui pèle en zestes de lune devant mes yeux.
Mais l’Etat lutte contre nous, il veut garder les jeunes chiots,
ils peuvent servir pour les compétitions canines.
Nous sommes les seuls à aimer le chien et on nous interdit d’aimer.

Dans une grande salle en verre, lisant des doigts sur les murs modernistes,
je reconnais des fragments de l’ancien. La visite dure
des années entières. Tous les déménagements font partie de cette promenade

dans un couloir inconnu. Soudain, depuis le seuil, nous voyons notre chien noir
qui passe, avec sa voisine blanche de la maison d’en face,
roulant dans une calèche de fils vivants, et ils disparaissent de vue.

Soudain les deux, le noir et la blanche, le grand et la petite,
le poil ras et la très poilue, dans leur calèche lacrymale, ils se ressemblent
comme deux gouttes d’eau.

Barbara POGACNIK (poétesse et traductrice slovène née en 1973) – Poème traduit par Stéphane Bouquet et l’auteur

Une bio-bibliographie et d’autres textes de Barbara Pogacnik ici

Matej Sternen, La Femme en bleu (Impressionniste slovène, 1870-1949)

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Les épines

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Lucien Blaga, Poésie, Roumanie

J’étais enfant. Je me souviens, j’étais allé cueillir
des roses sauvages.
Elles étaient tout hérissées d’épines,
mais je n’ai pas voulu les enlever.
je croyais que c’étaient — des bourgeons
qui un jour fleuriraient.

Plus tard je t’ai rencontrée. Ô, que d’épines,
que d’épines te hérissaient,
mais je n’ai pas voulu te les arracher —
je pensais qu’un jour elles fleuriraient.

Aujourd’hui, tout cela me revient
en mémoire et je souris. Je souris
et je vais par les vallées
jouant avec le vent. J’étais enfant.

Lucian BLAGA (1895-1961), Poemele luminii (1919) – Les poèmes de la lumière,  traduit du roumain par Jean Poncet, Jacques André Editeur, 2016

Poème découvert chez Schabrière

Bruxelles, Flowertime 2015

Une fois, plus tard…

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Agota Kristof, Hongrie, Poésie

Une fois plus tard je parlerai
de quelque chose de beau
de douces choses tendres
avec une imperceptible tristesse
un soir quand le ciel se remplira de beauté
quand les maisons se feront grises
et tout sera brouillard

Là sous la pluie
parmi les maisons monochromes
je parlerai de l’empire
des feuilles d’automne
car il sera octobre

Derrière le brouillard
vous vous taisez
le col relevé
les mains frileuses dans les poches
sans lumière comme l’ombre

Et la pluie glisse sur nos têtes nues
sous nos cols
douce tendre pluie
tombe sur les maisons sur les arbres
et le ciel devient toujours plus beau

Et la beauté descendra sur vous
avec une imperceptible tristesse
et vous comprendrez que dorénavant
ce sera toujours l’automne

Agota Kristof (1935-2011), Clous : Poèmes hongrois et français, traduit du hongrois par Maria Maïlat, Editions Zoé, 2016

Poème découvert chez Schabrière – pour inaugurer un mois d’octobre avec quelques lectures à l’Est de l’Europe.

Ma bohême

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Arthur Rimbaud, Ma Bohême, Paul Cézanne, Poésie

Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées ;
Mon paletot aussi devenait idéal ;
J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal ;
Oh ! là ! là ! que d’amours splendides j’ai rêvées !

Mon unique culotte avait un large trou.
– Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
– Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur !

Arthur Rimbaud, Cahier de Douai (1870)

Mes lectures sur la marche sont terminées depuis quelques jours mais je n’allais pas terminer les dimanches de septembre en poésie sans Arthur…

Paul Cézanne, Maisons en bord de route

Voici un lieu…

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Harald Sohlberg, Norvège, Olav Nygard, Poésie

Voici un lieu où se repose l’âme,

Un lieu où doucement la houle avance

Vers le rivage. Pourquoi se hâter

Quand l’éternité chante sa berceuse

Dans le parler des elfes, quand le temps

Du joug si lourd libère les épaules,

Quand tout se meut au rythme de la danse

Sous le feuillage saupoudré d’argent.

—

C’est printemps et automne en un soupir ;

Un pré blafard dort entre les montagnes,

Avril se mêle au calme de septembre,

Bourgeons et feuilles mortes vont de pair.

Un air plaintif résonne sourdement,

Un deuil surgit des profondeurs des eaux ;

Mais les flambeaux des jours ensoleillés

Percent de leur éclat l’obscurité.

—

Olav NYGARD, extrait de Dikt i samling, traduit du norvégien par Terje Sinding

Poème découvert dans le roman de Tomas Espedal Marcher (ou l’art de mener une vie déréglée et poétique).

Harald Sohlberg (1869-1935), La cabane du pêcheur, 1921

Ne te retourne pas

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Esther Granek, Poésie, voyage

Sur le chemin où tu chemines
jour après jour, face au levant,
musardant ou ployant l’échine,
et parfois aux heures divines
cueillant la fleur et contemplant,
l’oeil attendri,
dans l’écrin de tes paumes unies
des étamines et des corolles
aux lignes rares, ou sages, ou folles,
sur ce chemin de tous les temps,
pour qu’en tes mains ouvertes en bol
où tu regardes en t’émouvant
ne se faufile, s’interposant,
l’image aux traits si dégrisants
des lendemains de fleurs d’antan,
ne te retourne pas

Sur le chemin qui se déroule
de par ton pas poussant ton pas
flanqué d’écarts un peu mabouls
dont tu te soûles
dès qu’ils sont parés d’une aura,
sur ce chemin où tu louvoies
à ton gré ou contre la houle
entre deux murs longeant ta voie,
sortes d’invisibles parois
tel un couloir à ciel ouvert
(bâbord, tribord semblant offerts)
sur ce chemin qui se déploie,
toi qui te crois libre et le clames,
fier d’un zigzag baptisé « choix »
et que tu choies comme on se came,
si tu ne te veux peine en l’âme,
ne te retourne pas.

Esther GRANEK, De la pensée aux mots, 1997

Site cvxfrance.com

Telle une brassée de roses…

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Editions Bruno Doucey, Josef Sudek, Kostas Karyotakis, Poésie

Telle une brassée de roses

j’ai vu ce soir-là.

Dorée et subtile

par les rues, une senteur.

Et dans le coeur

une tendresse brusque.

Le manteau sous le bras,

le visage levé, irradié de lune.

L’atmosphère électrisée

de baisers, on dirait.

La pensée, les poèmes,

fardeau superflu.

—

J’ai comme l’aile brisée.

Pourquoi nous fut échu

cet été, je ne le sais pas même.

Pour quelle joie inespérée,

pour quelles amours,

pour quel voyage de rêve ?

—

Kostas Karyotakis, in Telles des guitares désaccordées, Editions Bruno Doucey, 2016

Josef Sudek, La Dernière Rose

Avec l’encre couleur du temps…

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Couleurs, Germaine Beaumont, Poésie, Vincent Van Gogh

J’écris avec l’encre noire, les chagrins de tous les jours

et leur trame sans histoire, et leur éternel retour…

J’écris le deuil des saisons et le mal de la raison

et le jour près de s’éteindre.

—

J’écris avec l’encre verte un jardin que je connais.

J’écris les feuilles et l’herbe que le printemps remuait…

J’écris la lumière douce des chemins de mon pays…

—

Avec l’encre violette, j’écris les chemins de bruyères

sur les terres désolées et j’écris les âmes fières

de n’être pas consolées.

—

J’écris avec l’encre rouge tous les feux qui m’ont brûlée

et tous les rubis qui bougent dans le fond des cheminées.

et le soleil qui se couche sur les plus longues journées,

et toutes les roses qui sur la mer s’en sont allées…

 

Germaine BEAUMONT

Et une touche de jaune et de bleu dans le tableau de Van Gogh, Terrasse de café le soir, pour terminer cette semaine en sa compagnie.

 

J’étais ce jour de pluie

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Elodie Santos, Gustave Caillebotte, pluie, Poésie

La paille était bien belle
et jaune comme l’été
au dessus, une pelle
qui n’avait pas creusé

J’étais toute à l’abri
sous ce toit de campagne
et regardais la pluie
tomber du ciel d’Espagne

Allongée sur ce banc
de bois, terre de Sienne
je m’en allais rêvant
j’étais une italienne

Mes cheveux étaient noir
mon corps pur comme l’eau
mes pieds posés sur l’or
et mes yeux un ruisseau

J’étais ce jour de pluie
comme je ne serai jamais plus

Elodie Santos, 2006

Gustave CAILLEBOTTE, Yerres – Effet de pluie, 1875

J’exige que la race humaine…

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Jack Kerouac, Poésie

J’exige que la race humaine
cesse de multiplier son espèce
et tire sa révérence
je le conseille

Et comme punition et récompense
de cet appel que je lance je sais
que je renaîtrai
le dernier humain
Tous les autres seront morts et moi je serai
une vieille femme sillonnant la terre
grognant dans des cavernes
dormant sur des nattes

Et parfois je caquetterai, parfois
prierai, parfois pleurerai, mangerai & mitonnerai
sur mon petit four
dans le coin
« Bah je l’ai toujours su »,
dirai-je
Et un matin ne me lèverai pas de ma natte

Jack KEROUAC,  Poèmes, traduit de l’anglais par Philippe Mikriammos, éditions Seghers, Poésie d’abord, 2002 

Poème découvert chez Schabrières – Vu que les terriens vivent de plus en plus tôt dans l’année à crédit, je trouve l’humour acide de ce texte adéquat…