Voici un lieu…

Mots-clefs

Harald Sohlberg, Norvège, Olav Nygard, Poésie

Voici un lieu où se repose l’âme,

Un lieu où doucement la houle avance

Vers le rivage. Pourquoi se hâter

Quand l’éternité chante sa berceuse

Dans le parler des elfes, quand le temps

Du joug si lourd libère les épaules,

Quand tout se meut au rythme de la danse

Sous le feuillage saupoudré d’argent.

—

C’est printemps et automne en un soupir ;

Un pré blafard dort entre les montagnes,

Avril se mêle au calme de septembre,

Bourgeons et feuilles mortes vont de pair.

Un air plaintif résonne sourdement,

Un deuil surgit des profondeurs des eaux ;

Mais les flambeaux des jours ensoleillés

Percent de leur éclat l’obscurité.

—

Olav NYGARD, extrait de Dikt i samling, traduit du norvégien par Terje Sinding

Poème découvert dans le roman de Tomas Espedal Marcher (ou l’art de mener une vie déréglée et poétique).

Harald Sohlberg (1869-1935), La cabane du pêcheur, 1921

Publicités

Ne te retourne pas

Mots-clefs

Esther Granek, Poésie, voyage

Sur le chemin où tu chemines
jour après jour, face au levant,
musardant ou ployant l’échine,
et parfois aux heures divines
cueillant la fleur et contemplant,
l’oeil attendri,
dans l’écrin de tes paumes unies
des étamines et des corolles
aux lignes rares, ou sages, ou folles,
sur ce chemin de tous les temps,
pour qu’en tes mains ouvertes en bol
où tu regardes en t’émouvant
ne se faufile, s’interposant,
l’image aux traits si dégrisants
des lendemains de fleurs d’antan,
ne te retourne pas

Sur le chemin qui se déroule
de par ton pas poussant ton pas
flanqué d’écarts un peu mabouls
dont tu te soûles
dès qu’ils sont parés d’une aura,
sur ce chemin où tu louvoies
à ton gré ou contre la houle
entre deux murs longeant ta voie,
sortes d’invisibles parois
tel un couloir à ciel ouvert
(bâbord, tribord semblant offerts)
sur ce chemin qui se déploie,
toi qui te crois libre et le clames,
fier d’un zigzag baptisé « choix »
et que tu choies comme on se came,
si tu ne te veux peine en l’âme,
ne te retourne pas.

Esther GRANEK, De la pensée aux mots, 1997

Site cvxfrance.com

Telle une brassée de roses…

Mots-clefs

Editions Bruno Doucey, Josef Sudek, Kostas Karyotakis, Poésie

Telle une brassée de roses

j’ai vu ce soir-là.

Dorée et subtile

par les rues, une senteur.

Et dans le coeur

une tendresse brusque.

Le manteau sous le bras,

le visage levé, irradié de lune.

L’atmosphère électrisée

de baisers, on dirait.

La pensée, les poèmes,

fardeau superflu.

—

J’ai comme l’aile brisée.

Pourquoi nous fut échu

cet été, je ne le sais pas même.

Pour quelle joie inespérée,

pour quelles amours,

pour quel voyage de rêve ?

—

Kostas Karyotakis, in Telles des guitares désaccordées, Editions Bruno Doucey, 2016

Josef Sudek, La Dernière Rose

Avec l’encre couleur du temps…

Mots-clefs

Couleurs, Germaine Beaumont, Poésie, Vincent Van Gogh

J’écris avec l’encre noire, les chagrins de tous les jours

et leur trame sans histoire, et leur éternel retour…

J’écris le deuil des saisons et le mal de la raison

et le jour près de s’éteindre.

—

J’écris avec l’encre verte un jardin que je connais.

J’écris les feuilles et l’herbe que le printemps remuait…

J’écris la lumière douce des chemins de mon pays…

—

Avec l’encre violette, j’écris les chemins de bruyères

sur les terres désolées et j’écris les âmes fières

de n’être pas consolées.

—

J’écris avec l’encre rouge tous les feux qui m’ont brûlée

et tous les rubis qui bougent dans le fond des cheminées.

et le soleil qui se couche sur les plus longues journées,

et toutes les roses qui sur la mer s’en sont allées…

 

Germaine BEAUMONT

Et une touche de jaune et de bleu dans le tableau de Van Gogh, Terrasse de café le soir, pour terminer cette semaine en sa compagnie.

 

J’étais ce jour de pluie

Mots-clefs

Elodie Santos, Gustave Caillebotte, pluie, Poésie

La paille était bien belle
et jaune comme l’été
au dessus, une pelle
qui n’avait pas creusé

J’étais toute à l’abri
sous ce toit de campagne
et regardais la pluie
tomber du ciel d’Espagne

Allongée sur ce banc
de bois, terre de Sienne
je m’en allais rêvant
j’étais une italienne

Mes cheveux étaient noir
mon corps pur comme l’eau
mes pieds posés sur l’or
et mes yeux un ruisseau

J’étais ce jour de pluie
comme je ne serai jamais plus

Elodie Santos, 2006

Gustave CAILLEBOTTE, Yerres – Effet de pluie, 1875

J’exige que la race humaine…

Mots-clefs

Jack Kerouac, Poésie

J’exige que la race humaine
cesse de multiplier son espèce
et tire sa révérence
je le conseille

Et comme punition et récompense
de cet appel que je lance je sais
que je renaîtrai
le dernier humain
Tous les autres seront morts et moi je serai
une vieille femme sillonnant la terre
grognant dans des cavernes
dormant sur des nattes

Et parfois je caquetterai, parfois
prierai, parfois pleurerai, mangerai & mitonnerai
sur mon petit four
dans le coin
« Bah je l’ai toujours su »,
dirai-je
Et un matin ne me lèverai pas de ma natte

Jack KEROUAC,  Poèmes, traduit de l’anglais par Philippe Mikriammos, éditions Seghers, Poésie d’abord, 2002 

Poème découvert chez Schabrières – Vu que les terriens vivent de plus en plus tôt dans l’année à crédit, je trouve l’humour acide de ce texte adéquat…

Vogue

Mots-clefs

Nadia Ben Slima, Poésie, vacances, Vogue

Au loin …la mer du nord

Adossée au littoral
la foule défile dans un flot bruyant,
entre remous et repos.

Sous le soleil
renaissent les sourires.
Sur la digue,
se brisent les souvenirs,
rêves apaisants
bercés par l’écume vibrante.

Chahuté par le vent,
Le temps n’est plus alors rien
Figé en une saison
dont le sable est le témoin.

Nadia Ben Slima, 2016

Ostende, 14 avril 2015

Avec ce poème, je prends mes quartiers d’été. Je vous souhaite de bonnes vacances et vous retrouve dans quelques semaines (je ne détermine pas de date à l’avance et je me réserve le droit de revenir en pointillés au cours de cet été ; aucun billet n’est programmé, ni en musique ni en poésie, je n’ai pas eu le temps !) A bientôt !

Nuits de juin

L’été, lorsque le jour a fui, de fleurs couverte
La plaine verse au loin un parfum enivrant ;
Les yeux fermés, l’oreille aux rumeurs entrouverte,
On ne dort qu’à demi d’un sommeil transparent.

Les astres sont plus purs, l’ombre paraît meilleure ;
Un vague demi-jour teint le dôme éternel ;
Et l’aube douce et pâle, en attendant son heure,
Semble toute la nuit errer au bas du ciel.

Victor Hugo, Les rayons et les ombres

Abbaye de Jumièges

Le soleil et la loupe

Mots-clefs

Editions Bruno Doucey, Poésie, Serge Pey

Le soleil est un marteau
Le soleil ressemble à l’eau
Le soleil est terrible comme l’eau

Avec le soleil on peut imaginer plein de choses
Par exemple
avec une loupe concentrer ses rayons
en un seul point sur le cœur de l’ennemi

Une loupe peut prendre la forme
d’un poème
d’un comité d’action d’un cercle
d’un mouvement
ou de la spirale d’un escargot

Il ne s’agit pas d’être nombreux
pour tenir la loupe mais quelques-uns
simplement comme les doigts d’une main
ouverte ou fermée

Le plus difficile est de faire comprendre
qu’il est possible
de faire un feu avec une loupe
à condition de concentrer les rayons
du soleil en un seul point

Il s’agit de proposer la multiplication
des foyers de poésie
pour commencer à mettre le feu
à la plaine

Il nous faut montrer la voie du feu
et distribuer secrètement des loupes
lors de nos réunions clandestines de poésie

En tenant la loupe
nous devenons nous-mêmes
des rayons
qui se concentrent
en un seul point

En ce sens nous montrons
que nous sommes tous les rayons
d’un même poème

Mais dans le fond
notre condition est d’être
en même temps
la loupe et les rayons
c’est-à-dire d’être un poème en entier

Ceci n’est pas une raison
de nombre et de feu
mais uniquement de lumière

Dès que nous avons une loupe
il s’agit de commencer
immédiatement
à concentrer les rayons
sur un point que nous avons choisi
car le feu est la condition
de notre poème
et le poème la condition du feu

Serge Pey, Venger les mots, Editions Bruno Doucey, 2016

Vivre

Mots-clefs

Poésie, Vivre, Winston perrez

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas
sentir l’odeur des blés
plutôt que de rêver
aux pierres et aux tourments

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas
revenir à l’Aurore
dès qu’on dessine sa route
dans l’infiniment pur

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas
chevaucher une tempête
à chaque fois qu’un Autre
perd sa foi en l’Azur

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas
revivre chaque instant
lorsqu’on perd une flamme
qui ne brillera plus

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas
vivre pour une danse
lorsque la rose éclos
et que nul autre adore

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas ?

Est-ce qu’il ne vaut mieux pas ?

Winston Perez, 2017

Vincent Van Gogh, Champ de blé avec un faucheur et soleil